Glup 2.0

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7.1.10

Fin de fiesta(s).

Sustento de profetas


Cuando la langosta invadió nuestra ciudad,
no traían ya la leche a casa y el periódico se asfixiaba,
abrieron las cárceles y soltaron a los profetas.
Entonces recorrieron las calles los 3.800 profetas.
Podían hablar impunemente y alimentarse a placer
de aquel fiambre saltarín y gris que llamábamos plaga.


Qué otra cosa se hubiera podido esperar...


Pronto volvieron a traernos la leche, el periódico respiró
y los profetas llenaron las cárceles.


(Günter Grass)



Hoy, ya, terminó la fiesta, derramado el vino espumoso por manteles de hilo, saqueadas las despensas, los mares exhaustos de langostinos, en las farmacias agotadas las existencias de antiácidos, las tarjetas de crédito al rojo vivo, ensanchado el perímetro de nuestras cinturas, fascinados de luces y caducos villancicos, habiendo discutido con primas, cuñados, hermanos y suegras, ciegos a otras realidades, amnésicos del trabajo cotidiano, de cara a una pared que separa otros barrios, pesados, torpes, atolondrados, hoy, comienza el resto de nuestra vida.

Estemos atentos, ya que resulta que a partir de ahora deberemos cumplir esas promesas que nos hicimos mientras sonaban las campanadas que delimitan los años. Y costará, hacerse propósitos es sencillo, llevarlos a cabo cuesta.

Pasarán los días tan despacio que el martes no será jueves y el domingo está al final de una carrera de obstáculos donde las mesas se llenarán de papeles insolubles, las camas de viento, los libros cerrados, las carreteras extendidas sin llegar a ningún sitio, o eso parece. Semana santa, agosto, otra vez navidad, hitos, hoy se entiende ¿no?

La codorniz, la revista más audaz para el lector más inteligente, la compraba mi abuelo Mariano. Aprenderé de ello, ser legible, que se entienda, que no se entienda, no sé decir –sólo- amor, miedo, indiferencia, pasión, futuro, tiempo, ironía. Seguiré con Cortázar, con Murakami, con Gamoneda, con aquello que nos deje escalones, oxígeno, otra visión del monte y de las nubes, de las esquinas del alma y de los besos. Esos, los que ansío de una boca que solo habla, que se tuerce en rictus, que se calla, que silencia decirme te quiero y que se vaya el mundo a hacer puñetas.
Eso mismo.

Guapas, guapos, gracias por pasar por aquí también este año.



(Y desde hoy a verduras)


5 comentarios :

gaia07 dijo...

Pues mira, me alegro de no haber prometido nada. Y por favor, si,si, que pasen los días muy despacio, quiero saborearlos a tope (si aún se pueden pedir deseos).

Yo seguiré a Glup.2, y así a todos, que este año acabado, el que está en el suelo de la foto y tiene apenados a los de abajo y esperantes (me la acabo de inventar) a los de arriba, me ha recordado a autores leídos años ha y descubierto otros muy interesantes.

Y eso de los besos nos ha pasado a casi todos. Hasta que dejas de echar de menos que te amen, amas tú y punto, asi que el mundo haciendo puñetas está casi siempre, de un aburrido que te cagas.

Un abrazo de fin de fiesta.

Tempero dijo...

Como comer solo. Lo dice La Macanita, no yo. Podría haber dicho, ¿Cómo comer sólo verduras? O, ¿por qué comer solo? Solo, sin acento, estoy solo, inmediato a mis libros, utilizando sus páginas, sus escalones de oxígeno, o su fuego perpetuo, ¿qué pasa? ¿Para qué se inventaron los libros sino para que quemaran? Y es que sus letras son magma versátil. Ojo, no las de todos los libros y menos las de los electrónicos. En los libros como solo, en la tierra como solo el brebaje de barro y luz que veo ante los ríos que tanto están creciendo. Que un río está hecho para crecer que luego su mengua ya será valle.

Pedro, un descorche para ti, pero de buen vino, por ejemplo, Bai Gorri (te lo digo yo que de eso entiendo).

Arantza G. dijo...

Ni una sola promesa...¿para qué? lo habitual es no cumplirlas
Pero te beso, uno, pero bien dado.

Ventana indiscreta dijo...

Sir Peter, usted nos sale todos los días y bien que nos alimenta, con su particular pantagruel.
Siga.

"La primavera ha llegado,
¡Ay Don José!.
Pongase usted el traje blanco
y el "canotier",
suba en su bicicleta
a pasear
y oiga por todas partes
este cantar:

Codorniz,
¡Chin pon, chin pon!,
es un ave paticorta
con un pico en la nariz.
Codorniz,
se alimenta de gramíneas,
de caviar y de lombriz.

¡Codorniz, Codorniz, Codorniz!
Sale todas las semanas
para hacerle a usted feliz.


Y en el fondo de un jardín,
apoyada en un jarrón,
Edelmira mira a Flavio
y le suelta esta canción.
¡Chin pon, chin pon!:


Codorniz,
¡Chin pon, chin pon!,
es un ave paticorta
con un pico en la nariz.
Codorniz,
se alimenta de gramíneas,
de caviar y de lombriz.

¡Codorniz, Codorniz, Codorniz!
Sale todas las semanas
para hacerle a usted feliz.

¡Iiiiizzz!"

Ariadna dijo...

Al ver el desmadre ya lo estaba yo pensando claro que si. Una sopa, de verduras eso si,en lo posible sólo el caldo, desgrasado, descremado. Hay que purgarse, que van 7 y no podemos ni arrancar...Nunca falta aquel que ya empieza a pensar las Pascuas.
Espero que Glup 2.0 sea bajas calorías, porque adicción, produce:)
Avant la fête..

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