Prehistoria
Toda tragedia es una meditación pública sobre el hombre,
o si se quiere una meditación política, pero en un sentido radical y etimológico de esta palabra:
examen de las condiciones mismas de la civilidad humana.
En sus formas más rotundas ese examen se profundiza hasta examinar la civilidad humana
contra un horizonte de animalidad y bajo una iluminación “divina”
(es decir, una iluminación que intenta proyectar en un infinito virtual
las leyes de la producción humana del sentido como condiciones inmanentes
y generatrices de ese sentido). En otras y menos ambiciosas palabras,
el tema de la tragedia son las relaciones y los límites entre salvajería,
barbarie y ley. Tal vez la fórmula más breve y general sería decir que
toda tragedia es una meditación sobre la legitimitad de la ley.
Tomás Segovia, “La vida es sueño o la crítica del oráculo” 1
Empieza el día, sube al caballo y levanta la espada señalando al frente, una tropa desarrapada le acompaña, le sigue, gritan y agitan sus armas, rugen las compañías de bárbaros, los rubios guerreros del norte, los taimados exploradores de la estepa, lloran las plañideras, golpean sus cacerolas los hambrientos esperando el botín, no saben que no, que no hay batalla, que él no es un enemigo aunque a veces se siente en el quicio de la puerta con cara enfadada, aunque a veces les tome de las solapas y les pida estrellas, visitas más frecuentes, unicornios.
Salta por el cielo tratando de capturar planetas, se pierde en sus estelas y ya no espera bajo la lluvia, bajo los árboles, no hace falta que diga nada, su ausencia dice que lo quiere todo, que no sabe lo que quiere, que quiere saber, que hoy, que mañana, que sí, que no, que la imaginación ¿qué?, nadie sabe lo que quiere. Y, realmente, ¿a quién le importa?, este post es ya la prehistoria.
7 comments :
Se me acumula el liviano trabajo de leerte sobre la espesa escasez de mi tiempo disponible.
Pero paso y leo tu inmensa constancia y tu lucidez siempre con provecho.
Hoy con una tropa desarrapada a la zaga sin un enemigo al que odiar.
Y viene a ser muy cierto que en el fondo de todo acabamos sintiéndonos ausentes e ignorantes.
Abrazos.
Mira Pedro, hoy no tengo ganas de batallar, de pedir estrellas, que las estrellas que más luz no las de los años sino las de la tierra que de un soplo te revientan todos los cordones pasados de la guerrera, que ése es el verdadero talón, el pecho, que cuando tú te creías en una armadura te ves de inmediato desnudo, implicado en las hormigas que tienes en medio del camino. Y entonces observas que todas llevan un grano con esfuerzo. Y tú piensas que si no sería mejor éso que empuñar una espada, pero no, no te dejas engañar por esas formícidas con aspecto de batallón alineado ni por la lira de la cigarra. Te colocas el yelmo de nuevo para ver el mundo a través de su rejilla que siempre es mejor que verlo a través de un confesionario. O quién sabe, si el que viene a confesarse es el ausente o el presente, de si viene con un galpón de pecados el ausente o si el presente viene inmaculado. Y como guerrero sales y descabezas al ausente y te quedas con su galpón y como cura das fósforo y convences al guerrero del presente, de la ley y del camino de hormigas.
Abrazos del pasado.
William Shakespeare
How can I then return in happy plight,
That am debarre'd the benefit of rest?
When day's oppression is not eas'd by night,
But day by night and night by day oppress'd,
And each, though enemies to either's reign,
Do in consent shake hands to torture me,
The one by toil, the other to complain
How far I toil, still farther off from thee.
I tell the day, to please him thou art bright,
And dost him grace when clouds do blot the heaven:
So flatter I the swart-complexion'd night,
When sparkling stars twire not thou gild'st the even.
But day doth daily draw my sorrows longer,
And night doth nightly make grief's length seem stronger.
Versión del XXVIII por Rivero Taravillo:
¿Cómo puedo volver a tener dicha
si me es negado el bien de hallar reposo?
Si no me alivia la noche el mal diurno,
sino que día y noche, noche y día,
aunque son enemigos sus imperios
se dan la mano y acuerdan torturarme,
el uno con su afán, la otra con sus quejas
de que estoy cada vez de ti más lejos.
Halago al día y digo que tu brillas
ornándolo si al cielo cubren nubes,
y así lisonjeo a la negra noche:
cuando no tiene estrellas , tú aún luces.
Pero hace el día más larga mi pena
y el gran dolor la noche hace más fuerte.
Besos de guerrera y no hagas caso al cura precedente.
Hacía mucho tiempo que no entraba a leerte y creo que me he perdido grandes cosas.
Me quedaré por aqui.
Un abrazo desde León.
Cris
Prehistoria es, pero allí vamos y venimos constantemente.
Nos enredamos en infinitas preguntas, y buscamos las respuestas en cualquier sitio y de cualquier manera.
Y pasa lo que pasa. Un día, uno, da con una respuesta y ¡voilà| si es docto será genio, si no, será un tío listo.
Que sirva o no parece no tener importancia, la tragedia no es en sí la meditación ni la respuesta, sino el mantenerse ocupado en un objetivo. Y ese, puede ser un problema.
Un beso ¡guapo!
Él no es un enemigo aunque a veces se siente en el quicio de la puerta con cara enfadada.
Las ausencias son jodidas. Pero aún lo son más la ausencia de ellas.
Baltasara, unha "señoriña", lloraba desconsoladamente en la misa de difuntos. Una de las "carpideiras" le preguntó:
¿E ti por quen choras, Baltasara?
Y ella respondió:
E parécelle pouca desgracia no ter por quen chorar.
Unha "Cousa" de Castealo.
Glup, es malo para el enemigo estár desarmado porque no tiene con quien luchar. Entonces se va con el rabo entre las piernas ( o mata)
Pero las palabras, en este espacio, no matan, enriquecen. Hay Pluma Literaria con buena tinta.
Las ausencias se llenan con las llegadas. Mata la falta de
la "terrible" esperanza.
Y tú la tienes ( ¿a que sí, Pedro?)
Es un post que ya era prehistoria, comentar los comentarios es absurdo, ya no quedará nadie para leerlos, por ejemplo
Tú, ybris, que insistes y persistes en entrar en esta humilde página a pesar de lo reiterativo de mi discurso. Realmente eres un hombre con paciencia. Por eso agradezco tanto tus palabras. Por eso mis amigos hablan de ti con respeto.
Te abrazo donde quiera que estés ahora.
O, Tempero, que haces un post de cada post y me obligas a tener las orejas bien abiertas y los ojos bien cerrados, imaginando qué decirte, con las manos en los bolsillos para evitar atrapar el aire, lo que se me ocurre y lo que no, las espadas en su vitrina del parador de Carmona y mi sonrisa después de cada línea.
Abrazos para el futuro.
Constante Ventana indiscreta da las gracias a William Shakespeare, ese chico que empieza ahora y triunfa en Broadway
…se dan la mano y acuerdan torturarme,
el uno con su afán, la otra con sus quejas…
entre curas, guerreros y gente del pueblo andamos. (no sé si sin querer pero has acertado)
Claro que te has perdido muchas cosas Cris las que siempre encuentro en León (oh, maravilla), caminando por sus calles para hacer apetito a saciar en la bodega Regia (por ejemplo) o en (casi) cualquier taberna del Barrio Húmedo.
Por supuesto una vez recorrida por fuera y por dentro la Catedral.
Un abrazo bilbaíno.
A ti te lo puedo contar gaia07, no existe la Prehistoria, ni siquiera la Historia, solo existe este ahora tan fugaz y tan maravilloso, con todos sus problemas, sus no, sus ay, procuro disfrutar de cada regalo que nos trae, cielo, sol, sonrisas, estrellas, amor, ternura, caricias, etcétera, etcétera, etcétera, incluido este beso inmenso.
Shandy (mira mi sonrisa) de todo lo que me has dicho (tan bien) me gusta Castelao (un sabio), la ausencia de ausencias (puff, que cierto), los del rabo entre las piernas (me encanta), y debo decirte que también tengo esperanza, claro, pero sobre todo me tengo.
Va un abrazo.
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