Glup 2.0

15.7.18

Chichón




Descubro una mujer desnuda en mi cama y las cortinas se abren al amor de la mañana. Ella me dice que lleva ahí varios años, tumbada, esperándome, con las caricias detenidas, con la dulzura embalsada, con los besos a punto de florecer. Amo a esa mujer. La amo desde siempre y hasta el final del horizonte. Me levanto y mi cabeza golpea contra el armario donde guardaba la impaciencia. Me despierto. Tengo un chichón importante en la frente. Ay.

14.7.18

Londres, creo.


Market Stall, Islington, London, Photo by Dorothy Bohm, 1960’s

Hay una mujer sentada bajo un olmo con una abubilla en el hombro derecho. 
Creo que es Isabel.

Hay un escritor que regala a un mendigo una naranja rellena de joyas.
Creo que no soy yo.

Hay una hoja (esta) de un insaciable blanco que necesita temas, flores y roleos, música, ven y cuéntalo.  

Amanece y ya es ayer, con su carga de lo que fue como un embalaje frágil, como un papel de calco de los últimos cien días, no recuerdo ya los lunes sin fluoxetina, aquellos en los que florecían las camelias en la tapia frente al apartamento de la que amé.

Un momento, acabo de recibir un mensaje desde Londres, una magnífica fotografía, dos cariñosas líneas, tres días faltan para que vuelva la mujer de cristal.

Qué ganas.

13.7.18

Boxeador




A veces releo mis escritos y me siento como un caníbal melancólico, como un equilibrista de la peripecia, como un boxeador sonado, como un pulcro mentiroso ejerciendo su oficio. Pero deben saber que el bosque de tantas manos agitándose desde las estaciones, desde los aeropuertos, desde el borde de los caminos, me distraían. Las he cortado, todas. O estoy en ello. Ojalá llueva.

12.7.18

Desorientados



Levantamos una maquinaria de hojarasca difusa, una sinuosa estampa de armonía, una telaraña en la telaraña. Mientras las naves viajan a Titán, nosotros continuamos temblando, perdidos en el desamor, en las preguntas, en la babélica y trivial malla sin reglas, en universos interactivos intuidos desde la cocina de nuestra casa, en métodos tecnológicos de los que no comprendemos más allá del on/off. Vaya cuadrilla de desorientados.

11.7.18

Vuelvan



Vuelvan al escenario, sin pudor. Salten al laberinto, claven mensajes, números cifrados en cada esquina, acertijos. No se pierdan, no se escuden en la venda, no se fíen de las premoniciones, no estén tan seguros del desenlace. Sean auténticos. Mantengan esa inquietud, la fe en ustedes mismos. No lloren las ausencias. Búsquense, ahora, hoy, no lo dejen para septiembre.

10.7.18

Nadador sin esperanza


Todo iba bien, los problemas normales, es decir la norma, el canto del gallo, aguantar las semanas de lunes a viernes, por la línea, recuperar la sonrisa el sábado y gastarla el domingo en comidas familiares, visitas y bostezos, qué sé yo y el lunes otra vez.

Florecía el viento en los esbeltos sauces, siguiendo fugitivas milochas de ilusiones me adentré en una selva de incertidumbre más allá de la vereda de lo cotidiano. En aquel año del toro y el fuego intenté alumbrar con candiles la oscuridad del silencio, coleccioné sonidos viejos, cánticos de monjes grises, espirales de materias volátiles, lo que no conmueve, lo acontecido, el hábito, los sueños dormidos.

La fuerza se me escapaba por las hechuras de los días, no me contenían los suspiros, la energía, el hambre de luceros, la distancia.

Me fui a descubrir América.

Tarde varios años en llegar, la travesía es larga, llena de momentos difíciles. A pesar que nadaba con energía, mis brazadas no superaban las olas de las tempestades, la espuma de medianoche, las luciérnagas marinas. Me ahogué varias veces.

Pero llegué, todo fue desilusión, América ya estaba descubierta.

Lanzarme al agua otra vez, el camino de regreso, delfines y medusas, las estrellas guiándome, la gran tormenta, el salado sabor de la derrota, el cansancio que me ahondaba hasta las simas de la realidad submarina.

Retomar el inabarcable tedio, la doble jornada de la nada, el tictac implacable, los espejos obligatorios, la estepa infinita, el deterioro en el granero luminoso, la sed no apaciguada, un hueco socavado en lo oscuro, la maleza dormida. Cada día se me muere un dios desconocido, cada día me muerde el desalmado intento de no haber sido, la dimensión de mi realidad es el infierno de esta estancia sin esperanza de cielo.

Y los bárbaros no acaban de llegar.


9.7.18

Para eso escribo.


Escribo para que me quieran, dicen algunos.

Se esfuerzan en contar los pliegues de un murmullo, el suave susurro de las sábanas sobre el desnudo cuerpo que aman. Nos hablan de experiencias y anhelos, nos mienten, nos enseñan una mano y en la otra, cerrada, esconden la realidad del tedio y la ausencia, del bostezo atroz sobre una playa de piedras y recuerdos, carabineros vigilando las negras mercancías que flotan sobre el fielato, el límite que traspasan las aldeanas que bajan del monte con leche y manzanas, con nueces. Solo una vez estamos perfectamente equipados para amar.

No quiero mentirte,  esto no es lo que parece, no es la fragante oscuridad donde dormitan las altivas musas, la inspiración en el ábside, las palabras remansadas en relatos sobre amores tempranos, decepciones tardías, el corazón en un zapato, dolor en varios colores, una gama de sufrimientos del uno al nueve. Esto es trabajo en la zanja, balbucear, musitar, gritar, borrar, intentar, seguir, decir lo de antes y esto.

Escribo para que te quieras.

8.7.18

Perro dormido


Leonard Freed


Ya no duele el perro dormido ayer junto a los que se amaban. Tampoco la mujer  de hoy, trampas de lecho, voceador de imágenes, nada por aquí nada por allá, tejemaneje,  torero desplazado, brindando, al quite, sin banderillas, sin meterme bajo el peto, ¿qué pasa? Quien quiera leer que lea, quién quiera ver que vea, quién quiera peces que se moje el culo.

7.7.18

Ciclo



Cumplir el ciclo antes de morir.
Estar triste, es decir estar.
Romper el silencio.
Ser el silencio.
He perdido la mirada, he perdido la palabra.
No sé volver.



(Claudio Napolitano, People Dark #2, 2011.)

6.7.18

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