25.6.14

Astronauta




Un astronauta es un dibujante colgado de la negra piel del universo, un ave de presa que se disfraza de ángel con escafandra, un investigador de espacios no transitables por bandadas de patos, por vientos de superficie arrastrando veletas con cabeza de gallo. Es un físico sin codicia por las olas de mares detenidos, por nubes como cicatrices, por piedras temerosas del rocío. Un matemático limitado a diez números, a contar al revés, de más a menos, de todo a nada, una paradoja que acaba en cero y empieza un viaje al más allá o al infinito, a un agujero negro o a un resquicio de eternidad, rincón donde viven los vigilantes celestiales, si los hubiera, si desde un azar de estrellas muertas y espacios inabarcables su mirada otease el afán de saltar a esa nada sin color, ahí arriba, tan lejos. Un astronauta es un hombre con muñones en las alas.

Pienso esto mientras paseo por la Vía Apia. Soy otro turista más, anónimo detrás de unas gafas negras. Algunos me gritan:"Johnny, Johnny ¿dove vai?". En los abarrotados estantes de la Feltrinelli encuentro un curioso “Il cha-cha-cha dei cosmonauti”. Escucho esta música de Battista Lena en una habitación con espejos, en el palacio junto a Trevi, una marea de japoneses y españoles bajo la ventana, la niebla de siglos detenida en una esquina de patio, entre la hiedra que amordaza los inmóviles caballos de mármol blanco.

Aspiro la noche de mayo. Estoy aburrido de estar en Roma. No sé quién es esa joven que duerme, plácida, con sus grandes glúteos rosados, su melena rubia desparramada sobre la almohada.

Me viene a la cabeza, una y otra vez, una ventana redonda enmarcando una Tierra luminosa, pequeña, lejana.

Y aquella sombra, fugaz, inaudita, inquietante.

Y la Voz.

Mañana nos recibe el Papa, seguiré el protocolo, debo arrodillarme y besar su anillo.

Él pondrá sus manos sobre mis hombros y realizará la pregunta.
Le contestaré: no, no vi ningún dios.

Quiero volver a California.



6 comentarios :

India dijo...

Tener muñones en las alas y buscar la manera de poder volar, le da un sentido a las matemáticas y a la física bastante más atractivo que hacer la declaración de la renta o calcular la velocidad que hará que los neumáticos y el tanque de gasolina ofrezcan resistencia al rozamiento y a la combustión... creo, vaya... opinión de cherokee, ya sabe...

Mire qué veo también como algo positivo en el astronauta... las escafandras que usan son como las gafas de espejo... así, se me hace fácil visualizar que si te acercas a él... en el juego de los reflejos, te devuelve a ti, esto es... la ilusión de que la escafandra te mira... es un juego, raru, ya... ay! estas cosas de mi cabeza que no consigo amordazar como hace la hiedra a esos caballos blancos de mármol... me vienen así, al coco, como algo positivo que tiene el astronauta... mucho mejor que ver ningún dios, creo... vaya... opinión de cherokee, ya sabe...

¿Cómo será la voz que le viene a la cabeza a su astronauta? Es bonito... que le pase algo así...

Ya, no me pongo más pesadina.
Un abrazo, Pedro.


(He echado la nosiestaaperosídescansovertebral con la música de su playlist. Cuesta salir de ella... una más, tte dices... y bueno, venga, una más... jejeje y el azar colocándolas... Gracias miles, la música es así... opinión de cherokee, vaya )



India dijo...

(Si es usted capaz de leer desde la coma tras el volar... hasta la palabra combustión, sin necesitar respiración asistida... en sus próximas vacaciones vaya a un lugar de corales, que los verá todos sin snorkel ni ná... prffff... perdones miles)

Pedro Martínez dijo...

India, no se puede, se ponen a las puertas de los juzgados de guardia y seducen a los bedeles y a los de la fotocopiadora con sonrisas cotidianas. Estos que son de cerebro estrecho, justo en el límite para pasar el día se acostumbran. Lunes, sonrisa, martes, sonrisa, miércoles, sonrisa, algo pasa que a mí no me sonríe nadie, ni con altos contenidos de alcohol en vena, nadie. Aunque hace tiempo que no fotocopio ni mi DNI me sonríes varios días seguidos y después de poner veinte velas a la Virgen de Begoña y catorce a la virgen de Regla me acostumbro y me relajo, estiro los músculos faciales y los deltoides, qué bien. Pero para ser de la tribu hacen falta papeles, para todo hacen falta papeles, soy un outsider no tengo ni siquiera pluma, i´m a loser, canto por las esquinas con la mano extendida y la mueca desdeñosa de los viandantes (nadie sabe lo que guardo en el bolsillo de la gabardina). Recorro los puentes y busco un vado, alternativas, mato a dos palomas y cruzo en rojo, insulto a una anciana y me meo en las vitrinas de congelados de Eroski, puedo escribir los versos más tristes esta noche y estoy de Neruda y similares hasta el botón superior de mi camisa amarilla, harto que Word me corrija, harto de este junio que se termina sin pena ni Gloria ni sol ni playa ni ná, viva el primero de Mayo. Que esto no se hace, India, que uno tiene una edad y se acostumbra a la bueno, que la mortadela y la cabeza de jabalí está bien para la merienda pero el cinco jotas es lo que es , o el Joselito, donde esté el jamón, que no quiero ofender al gremio de charcuteros pero el morro fino no se improvisa, se obtiene por acierto/error de años, que con una sola mirada bastará para sanarme, no, me lío, que con una sola mirada sé, reionunitripuan, o lo que sea, como se diga, que puedo decir pero luego, ahora estoy acariciando tus comentarios y es difícil porque mi pantalla hace contacto y tengo los morros a la virulé, que se decía, pues eso, cherokke, jau.
https://www.youtube.com/watch?v=Zf6D5XQFytQ&feature=kp

Pedro Martínez dijo...

India, cagüen la leche, me has tenido con el alma en vilo, que voy a FB y te has ido, eso no se hace, coño, sin un pañuelo en el andén, ahí, llorando a lágrima viva (¡viva!). Menos mal, puff, hale, siéntate, gracias, ay, respiro. Buenas noches.

India dijo...

En el pueblo donde nací, llaman calabazones a los que son de allí... Antiguamente colocaban las calabazas a secar en los respiraderos de los "doblaos" (buhardillas), es una zona de mucho cultivo de calabaza... no saben que yo ya llevo récord con las que usted da!

Buenas noches, Pedro... un abrazo,

(Perdón el borrón que le hice... pero una nunca sabe si se está colando en lo que dice... que suelo, claro, pero ay! ... por si acaso, mejor editar... el Word! jeje)

Pedro Martínez dijo...

Doña India, este pobre juntaletras se nutre de puré de calabaza, que antes comía de too, comidas ricas, nada de pre congelados ni barritas energéticas, no, buenos cocidos y chuletas, pescaito rico y tortillitas de camarones, postres variados y vino de Rioja. Luego vino la sequía y la dieta y se me fue quedando la cara afilada y la nariz sobresalía del resto y los ojos con ojeras y las orejas sin orejeras, de elefante, un asco y entonces llegas tú y es como un mago/maga de esos/as que salen al frotar la lámpara maravillosa, maravillosa he dicho, y conceden tres deseos, solo que mis deseos son ilimitados en el deseo, que me atraganto a deseos, que lo quiero todo y esto y qué susto, India,que te contesto en susurros por allí y nada, pero ¿dónde se habrá metido esta mujer? que cantaba el Krahe y el corazón, pompompom y le pregunté a mis vecinos “vecinos, que se ha ido India”, así, acongojado, y me dijeron “tranquilo, chaval, volverá” pero los minutos se me hacían meses y como mi capacidad se reduce a escribir que por las calles me apedrean y no es cosa, pues eso, que escribo, gracias por no irte, de aquí. (suspiro prolongado)
no sabe dar calaba

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