Glup 2.0

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20.11.10

Parker y la melancolía de los elefantes.

El reloj
siguió cortando el tiempo
con su pequeña sierra.
Como en un bosque
caen
fragmentos de madera,
mínimas gotas, trozos
de ramajes o nidos,
sin que cambie el silencio,
sin que la fresca oscuridad termine,
así
siguió el reloj cortando
desde tu mano invisible,
tiempo, tiempo,
y cayeron
minutos como hojas,
fibras de tiempo roto,
pequeñas plumas negras.

(Oda a un reloj en la noche. Fragmento)
(Pablo Neruda)

Parker juega a la incertidumbre, esparce sospechas sobre el blanco mantel como manchas de un vino pleno de taninos, apuesta impar y rojo sabiendo del sentido de culpa de los que no entienden sin saber que no hay nada que entender, administra el misterio, dosifica la verdad, juega en el frontón contra los mancos, sabe que los sábados los lectores escriben sus cartas de amor, que buscan el placer lejos de estas páginas descoloridas, él mismo lo busca al otro lado de la luna, donde no alcanza el ojo curioso de los telescopios, a la rueda, rueda, el que no venga no juega, por eso se sorprende al leer cosas como las que siguen, desde el fondo de ti y arrodillado un niño triste como yo nos mira, ay, Neruda, Neruda.


Pablo Neruda y su tiempo. Las furias y las penas (Ril Editores, Santiago de Chile, 2008), de David Schidlowsky, es una de las biografías documentales más amplias y minuciosas que se hayan publicado en lengua española. Esta biografía se compone de dos tomos (que cubren, respectivamente, los períodos de 1904 a 1949 y de 1950 a 1973) y fue, en un principio, la tesis doctoral de Schidlowsky (1954), profesor de literatura nacido en Alemania de familia chileno-israelí…

… Enorme importancia le da el biógrafo al seguimiento del primer matrimonio de Neruda, verificado en Batavia, con la holandesa María Antonieta Hagenaar, alias Maruca, con la cual el poeta tuvo en 1934 una hija enferma de hidrocefalia que murió a los ocho años. A ambas las abandonó Neruda en la Holanda invadida por los nazis, regateándoles la pensión. Uno de los momentos más estremecedores de Pablo Neruda y su tiempo es cuando leemos el horror de Vicente Aleixandre al asomarse a la cuna donde estaba la hija recién nacida de Neruda, quien todavía era o aparentaba ser, un padre feliz…

..Fue uno de los escritores más influyentes del siglo XX y se sirvió voluptuosamente de ese dominio, viviendo, genialmente, de su poesía. Casi todo lo tuvo Neruda (fama, genio, poder, amor) y todo lo aprovechó: su poesía es admirable porque es la obra de un mimado por las musas y por los dioses. Pero al final fue castigado sin clemencia y la historia a cuyas leyes él se había confiado, lo obligó a ser el testigo agonizante del hundimiento. Nunca he releído sin estremecerme la crónica de esos poco más de diez días que Neruda sobrevive al golpe militar contra el régimen de Allende. Y hacerlo, a través de Pablo Neruda y su mundo, no es la excepción. A Neruda, a su manera dueño del mundo, le tocó errar enfermo, sin el cuidado de su médico, tentado por el exilio y tentado por su patria, sin una tumba propia donde yacer, huérfano entre las ruinas de sus casas allanadas y confrontado ante la certeza de que su gente sería torturada y asesinada. Neruda es un Virgilio a quien le toca que el imperio romano se le deshaga entre las manos…

(Leído aquí)

 Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.
Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy.


6 comentarios :

Mayteღ dijo...

Hasta que leí por primera vez a Neruda, comprendí que la tristeza no es una mala compañia...Que las caracolas cantan más que mareas...que esa sonrisa, no se olvida, no.


Un besiño grandote, Pedro.

Tempero dijo...

Pienso muchas veces que el escritor no sólo escribe sino que se escribe y hasta se reescribe. Y ahí es donde reside, para mí, el acierto de la escritura hoy día, donde se lee a atragantadas cosas de lo más estúpidas: la reescritura por la incertidumbre. Y si hay certeza pues mejor, así, sentadito o dando paseos, o escuchando hablar a las gentes, en plan Rulfo. Y así, dentro del tiempo o el reloj, que no son otra cosa sino el perfil de la muerte, nos pasamos las palabras de boca en boca, sin atragantarnos.

Saludos Pedro. Ya ves, no tenía otra cosa que hacer, comtemplar el hermoso chaparrón que acaba de caer en Madrid y releerte como quien se come un sugus reciente. Yo escribo mis cartas de amor/desamor duerante la semana.

gaia07 dijo...

La sensibilidad que desborda trastorna y hay veces que te vuelve cruel. Y la tristeza, solo es un precio que hay que pagar.

Un abrazo

Palmera dijo...

OUTRA VEZ (video de Maria Bethania,te va a gustar, ya lo verás...)
El portugués, sobre todo de los brasileñós, la Lengua más bonita.

El que esté libre de culpa que tire la primera piedra pero es verdad que Neruda me decepcionó mucho cuando leí hace tiempo que abandonó a su primera mujer y a su hija enferma y luego a su segunda mujer, Delia creo que se llamaba.
Grandes artistas pero que como personas(pequeñas) no dieron la talla...
"Cuando el camino me canse y esté triste, no te pido que me hables sino que me des la mano".
Yo te doy la mía, ¿la sientes?...

Palmera dijo...

OUTRA VEZ(igual mejor la versión de Roberto Carlos)
Un abrazo( de los que reconfortan) y para tu información han dicho que va a seguir lloviendo....;)

ybris dijo...

Vivir jugando y jugándosela.
Comprender no es lo único.
También se trata de sentir.
Neruda ayuda.ççAbrazos.

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