10.8.15

10.08.15


Esta mañana no he subido con Gregg Allman a ver las cabras. No les he contado que alrededor del Faro pasta un rebaño de cabras. Me siento y veo sus juegos, sus riñas, entusiasmado como un salvaje inverso, como un Tony Soprano con sus patos. Luego bajo y desayuno añoranzas. El jueves fui a Coruña (una ciudad que reluce y crece, cada año la encuentro más bonita, más acogedora, más agradable, es un regalo pasear por sus calles) por el camino, en Coristanco, desayune callos con garbanzos, después un café con leche y bizcochos, nada que ver con aquel alto en el camino a Palenque, en Ocosinco. Ay, my sweet Melissa. Decía que no cuento todo, casi nada de esa fenomenología cotidiana (no nos vemos a nosotros mismos, no tal como somos), ese mirarte en el espejo y salir a cortar lirios para adornar el altar de los dioses que ciegan a L para que aun te quiera, para que la distancia no estrangule el amor y cómo explicarle que aquí escribo como un hombre primitivo, embadurnando las paredes con mis dedos mojados de nostalgia pero sabiendo que cada garabato es un grito, una afirmación, un espérame, nena, traduciendo el amarillo por miedo a la jauría de perros negros, gritando que el verde es lo contrario a la amnesia, que el blanco del silencio es pura impotencia por no salir a las calles a gritar que me dejaría cortar tres dedos por volver a aquella habitación del hotel con tambores, llorando en su pecho, amándonos mientras el sol se ocultaba en montes extranjeros y agosto es este mundo deslumbrante de Siri Hustvedt que me lleva de la mano bajo nubes de lluvia y viento y ojalá hoy pueda ir a la playa para nadar en aguas de ardentía, nadar hasta la boya y al tocarla, tocar su piel morena y que sepa que sí, que cada minuto pasea por mi cabeza. Mañana les contaré a las cabras que esta es una carta de amor. Es posible que este material esté protegido por copyright. O no.

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