9.1.11

Propósitos.

Este amor que se va, que se me pierde...

Este amor que se va, que se me pierde,
esta oscura certeza de vacío:
mi corazón, mi corazón ya es mío
sin nada que le implore ni recuerde.

De pronto, vuelve a ser un fruto verde
sin madurez, ni aroma en el rocío:
ay del que quiere apresurar su estío,
ay de aquél que lo besa o que lo muerde.

Yo sé que algo persiste, todavía.
Pero no existen ya ni la alegría
ni la embriaguez radiante ni la lumbre

ardiendo en la mirada y en los labios.
Ni exaltación ni búsqueda ni agravios:
apenas una cálida costumbre.

Julia Prilutzky


…Este año escribiré sobre todo a quien tantea el mármol, tiene el violonchelo y el tambor, el sello de admitido en rojo que se vea, que se lea, que usted, yo, aquel de gafas, pertenecemos al clan, a pesar de que callemos, seamos buenos, levantemos los brazos o los bajemos.

Puede que llevemos trajes grises, puede que corsés negros, pero seguro podemos cantar himnos en falsete, silbar marchas, gritar ortigas o lirios a los otros, bailar agarrado o lo que toque, inventar absurdas letras de amor de cuando antes - en la traslúcida luz del alba - se rondaba en las calles a las mozas, a las mujeres envueltas en espera de visillos.

Apúntense a este club con carnet floreado, ánimo, buscaremos las tripas – desde ellas – a las palabras con frivolidad no disimulada, con los grillos cojos del amanecer, con imposibles Manolos o fáciles manoletinas, trastabillando, danzando, con el cuerpo expuesto al frío, al deseo (aaaay), a la burla del que no sepa que esto es apenas un juego sin reglas: la utopía, la terapia, la inestabilidad, la fragilidad de estar cada día - día arriba, día abajo, sin contar los viajes - en la intemperie de ciento treinta y cuatro mil ojos - ojo arriba, ojo abajo, sin contar los tuertos -quitándonos la ropa del alma, prenda a prenda, hasta llegar a la cruda realidad del ser invisible, nada por aquí nada por allá.

Y tú, el agazapado, el que sonríe, el aburrido, el que disfruta, se sonroja, cabrea, aprueba o disiente:

¿Dirás? ¿Gritarás? ¿Escribirás?

(Continuará, creo)….

(Escrito modificado según sugerencias magnolianas)

2 comentarios :

La Zarzamora dijo...

Me apunto. Hay que pagar matrícula?
Besines, Pedro.

Mayte dijo...

Yo no hago propósitos...y como que rehuyo las agrupaciones, pero vamos...grito, escribo, expreso y me da igual si es invierno o primavera.

Besiño de Domingo, Pedro.

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