2.4.09

Neither.

Cualquier intento de determinar lo que es el referente de un signo nos obliga a definir este referente en términos de una entidad abstracta que no es otra cosa que una convención cultural. (Umberto Eco)


Este tiende a ser un espacio panóptico. Que desde ahí lo abarques en su totalidad. Que abras la (tu) ventana y veas las arterias del verso, cada músculo del cuento, los nervios del poema o el vacío, la estructura de las voces que se superponen, el grito que te llama, esas manos tendidas con dedos que señalan, hurgan, acarician tus ojos del (ayer mismo) 71,4% (es decir, hasta aquí).

Puede ser que la promesa de la fotografía robada, una trayectoria nómada de la mirada, un error, quizás, ginebra (*) o pérdida en el brezal de estas palabras, la simpatía te invite a llegar a otro escalón (7,8% y dos euros).

La evocación trasnochada desde Jeanne Moreau, Ava Gardner o Charo López, hasta aquella perfección de Cardinale en “La chica de la maleta” nos pueden llevar al 6,3% (de 2 a 5 minutos, una proeza).

Ejercicio de alteridad, ponerme ahí, por ejemplo, leerme con tus ojos, ¿qué dice?, comprenderte/me, entrar en la franja del 5,4%, albores del 3,5%, demasiado, alteridad de nuevo y ser yo mismo este día nublado con Henri Salvador, Serge Reggiani y esos Michel Sardou o Cali que compre en Virgin de Champ Elysees, adieu Moustaki, Brel, Branssen, me dejo muchos, pero Rimbaud me empuja con su “Dormeur du Val” (abajo) y me voy a recuperar horas hasta el malvado amanecer del día siguiente. Gracias. (hasta aquí 0,7% + o -).


Sabemos que el tiempo pasa. Una certeza.
¿Qué sabemos de las huellas?


Le dormeur du val

C'est un trou de verdure où chante une rivière
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent; où le soleil, de la montagne fière,
Luit: c'est un petit val qui mousse des rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans le glaïeuls, il dort. Souriant comme

Sourirait un enfant malade, il fait un somme:
Nature, berce-le chaudement: il a froi.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine.
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit

Arthur Rimbaud



14 comentarios :

Shandy dijo...

Asomarse a este espacio panóptico siempre produce un poco de vértigo, por aquello de que parece inabarcable. Esta entrada por si sola ya lo es.
Me salto los tantos por cien -y no me como el coco con ellos- y disfruto del torrente de palabras y de toda la belleza acumulada. Con los cantautores franceses, La chica de la maleta y el poema de Rimbaud ya me ciego.
Gracias por esta entrada.
(PD: Si en algún momento,Señor Glup, vuelve a utilizar la palabra "Cultísima", le vacilaré yo también llamándole "Sapientísimo". Tranquilo, Don Pedro, después nos adsolveremos mutuamente ¿?
"Ego te adsolvo pecatis tuis").

Ventana indiscreta dijo...

Las huellas, aparte de ser delirio y calcografía de los dedos, son lo que la fruta quiere de nosotros: prenderla.

Besos acechantes desde la (mi) ventana.

P.D. Sigue así bello-durmiente en los valles.

Mirada dijo...

Gracias por el piropo.

Mirá que sos ...

ana p. dijo...

también pasarán. Besos finitos para tu creatividad infinita

Arantza G. dijo...

Dependerá del lugar donde te quieras situar podrás ver las arterias de mi verso.
Para verlas bien...bueno, creo que la ventana siempre estará medio abierta. Las que dan al exterior evidentemente están cerradas.
Un beso.

Pedro (Glup) dijo...

Amén, Shandy, amén, que es muy curiosa la manera en que se desarrollan los mutuos encantamientos, que recibo tus cartas y me parece que te conozco desde hace años, que te entiendo aunque me escribas en gallego, que te entendería igual si me escribes en ruso, que hay química y que me encanta leerte. Te voy a besar, que no se diga.

Pedro (Glup) dijo...

Pues no, Ventana indiscreta, ni bello (soy un cazo), ni durmiente (apenas duermo).
Huellas si he dejado (lo sé porque me siguen, no me atrapan, soy escurridizo, pero me siguen)
De frutas prefiero la manzana. Y el moscatel.
Y respecto a los besos nunca pongo pegas
Van los míos.

Pedro (Glup) dijo...

Mirada, soy sincero.
Gracias a ti por tantas cosas.
Un beso.

Pedro (Glup) dijo...

ana p., sí, en cuanto llueva.
Es trabajo, mucho.
Besos.

Pedro (Glup) dijo...

Arantza G., la verdad es que soy un salido, pero tu comentario me parece muy erótico.
Un beso.

Arantza G. dijo...

Ja,ja,ja. Esto es la leche...
Me he emocionado toda.
No me lo puedo creer...yo!! un comentario erótico...Te quiero!!!!
A partir de ahora, decidido, te adoro, eres mi ídolo.
Besos

Pedro dijo...

Ah, ¿no era? Arantza G.
No sé si tengo la mente muy lúcida o muy perturbada.
(además de pensar siempre en lo mismo)
Pero, bueno, me alegro de tu emoción.
Nada, nada, a mandar.
Muchos besos

gaia07 dijo...

Sabemos que son distintivas, invariables y delatoras. Otra certeza.
Estoy segura que tu huella dactilar dibuja G l u p.

Un beso pasada la media noche ;-P

Pedro dijo...

Ah, gaia07, pues si es así me encantaría dejar tu cuerpo con imperceptibles Glup Glup Glup.
Tranquila, con la aurora se borran.
Un beso mientras amanece

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