Oehlen

 Te lo dije: escribir no es vivir.
Añado ahora que mientras escribes no vives.

Fuera, un ladrido, luego otro.

El otoño ondula con palabras aún sin traducción y entre las mañanas de cielos negros y anocheceres Oehlen busco el significado de eso que aún no he escrito.

En el intermedio, vivo; de madrugada, amo.

No hay calendario en la pared, no hay reloj, salgo a los días marcados por voluntarias y dulces rutinas a encontrar respuestas desde las últimas experiencias, la necesidad de la risa y los silencios de mi psiquiatra.

Salgo.

Mala cosa esta de hablar de escribir...y no escribir.