Aquí, por designio de los números primos, con aleteos en la palma de la mano, sin ira, con calles de colores LSD, con puertas de caoba que se abren a grandes pasillos con puertas de boj, abres una y da a otro pasillo con puertas de madera de pino, hay obstáculos en el alma y la salida está oculta detrás de los extintores extrovertidos, hablan entre sí y no apagarán jamás nuestros fuegos interiores.
Dream scenario. (Movistar). Nicolás Cage es un actor que no me gusta. Aquí hace un buen papel. Una cosa no quita la otra. El director lo cuenta bien, una ficción brillante que juega con un personaje gris, que irrita, un perdedor, un ingenuo. Esta película me ha parecido inquietante, no me ha gustado, está bien contada pero no sé si esa sensación de frustración constante me desagrada. La crítica, algunas, le ponen bien. Yo escogería otra, será por películas.
https://www.zendalibros.com/dream-scenario-de-la-fama-o-de-la-autoestima-o-que-se-yo/
https://www.nytimes.com/es/2023/11/19/espanol/nicolas-cage-dream-scenario.html
Aquí, des/escamando los peces abisales de la des/memoria, el tedio, las hojas del destino que caen desde esta primavera implacable de hoy tormenta, mañana sol abrasador, la zarpa de la nostalgia des/garrando las venas del cuello de la ingenua gacela del ayer.
Parker quiere escribir ahora que
los laberintos del conocimiento parece que están iluminados. Hay un farol en
cada esquina, el tiempo es un sol quieto, un Ícaro respetuoso repliega sus
alas, el aguijón de la noche siembra las calles de insomnio, a lo lejos se
escucha música, chirridos de máquinas, teléfonos, llanto. Un incendio de miedo
ha consumido la retama, ha asfixiado a los pájaros, hay un silencio en el valle,
hay una lluvia de cuervos, las flores del mal crecen entre las piedras de la
torre rota. Quizás no sea culpa de nadie pero Parker sabe que lo que cuenta
está incompleto, falta miel, mejillas, el roce de dos cuerpos, sabe que así no
hay quién le entienda, es la propia ignorancia que trepa sobre lo ya dicho. La
huella de los peces se pierde en un océano de voces.
Parker sabe que no sabe nada, es más, está contento de su ignorancia. Los días que han pasado son inútiles y su único deseo es estar tumbado bajo un árbol de luz.
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No recibo cartas y las contesto, recibo
felicitaciones por mi cumpleaños aun sin serlo y no saco tiempo para decir
gracias. Lo digo ahora ¡¡¡Gracias!!! Mientras junio se remansa en horas y
tomamos impulso para saltarnos los meses sin saber que nos saltamos, que cada
día es uno, irrepetible, que no vuelve. ¿Dónde irás el sábado? aun es viernes y
nadie sabe si mañana caerá un meteorito a nuestra vida y se llevará el futuro,
el pasado y las ganas de respirar, si se nos cruzará en el camino esa persona
que nos haga diferentes. Mis disculpas a todos aquellos/as a los que no he
podido contestar, no me dan los días.
Por cierto, mi cumpleaños es en
enero.
Soy ciego, soy el encargado de los tres carillones de Utrech, el del ayuntamiento y los de las dos iglesias, los cuido, arreglo y mejoro, soy el compositor de la música para ellos, soy el que la toca, soy flautista, arreglista, soy el que se sienta en los patios que circundan a la iglesia de arriba y deleito a mis conciudadanos con música de Vallet o Uccellini, de Morley o Sweelinck.
A pesar del calor del sur, en el
norte el sirimiri impide que la ciudad hierva en un día de himnos alegres, Parker
silba música de ascensor de los grandes almacenes, los poetas firman con la
huella del pulgar, dedican sus libros en las esquinas del viento, Trump juega a los bolos con aranceles aquí, allí,
así, así no, los Ángeles, la democracia permite consumir lo no consumible, el precipicio de un ojo turbio, la náusea de
los mercados, la podredumbre de la avaricia, el hambre, la muerte de tantos, tantos. El mundo de la opulencia
sigue callado.
Palabras bajo las cenizas
perdidas en el pasado.
Con Ella perdí la palabra, eso sí
que duele no lo otro, perder la sexual lengua del decir, de contar, de abrir
hasta la puerta del infierno, el mío, y los cielos, miedo, sueños, recuerdos de
infancia, mis tías, las calles del barrio, dos amigos, una novia a la que jamás
besé su ombligo.
Una palabra, mujer, zumbando en
los oídos, entrando y saliendo en el cerebro con alambres y caminos,
cuadriculado, con señales de stop, así nos luce, una blanca nube, luego negra,
después la lluvia, la tormenta, inundaciones, hasta aquí llegó la riada hace
unos meses, el barro sepultó el jardín de voces.
Y.
Giulio Cesare, Haendel y un
discurso roto aún me llena de llanto.
(Antes en Blogia desde 07.2004)
(Y mucho antes en "La tertulia en Mizar")
