Sobre la muerte de los sueños

Neal Boenzi,  Strolling on the Manhattan Bridge, 1953.

Sonreíamos en la orilla desafiando al viento que profanaba nuestras peticiones, cada rincón preservado, los caballos desbocados entre los dedos, la bruma rebelde, los confines, su soledad de princesa agraviada, la errática búsqueda de un nosotros, la estéril ceniza, nuestros cuerpos desnudos, la respiración contenida, la intuición del llanto, la sangre iluminándonos, la enseñanza de ser lo que nunca fuimos, la piel nueva, la mirada imposible, mi voz contando, cantando, alargando lo imposible.

No insisto.

En la distancia ha muerto un sueño.