Mi ira.

No consigo ni inspiración ni pasión, escribo sin la más mínima convicción, desganado, atravesando mi desierto sin arena, caminando por las calles del aire, airado, desaparecido el impulso queda el miedo, un resguardo del teatro de anoche en el Guggenheim, la certeza del error, un sendero inútil, helechos en el costado, mirlos en el aligustre, un perro perdido caminando de acá para allá, mi ira.