Funeral.

Sé que no leerías un poema en mi funeral. 

No ahora. 

Tampoco dentro de treinta años.

Entre las violetas fui herido...

Un poema que se burlara del cielo y del infierno. 

Esas cosas no son habituales. 

No en damas como tú.

La deshora...

Sería un escándalo para mis amigos. 

Si aún quedara alguno vivo. 

Y para tus hijos.

Caído del caballo de la dicha...

Por eso léemelo ahora. 

Con voz queda. 

Luego me iré, despacio.

Y ella, suave, recita a Borges:

“Para siempre cerraste una puerta y hay un espejo que te aguarda en vano...”

JL David Les funérailles de Patrocle