Frustración.

Al fin y al cabo, eres bastante

normal: dos brazos, dos piernas

una cabeza, un cuerpo

aceptable, dedos en los pies y en las manos, a veces

excéntrico, a veces sincero

pero no demasiadas veces, demasiados

aplazamientos y excusas pero

te adaptarás a todo, cumpliendo

con los plazos y con las otras

personas, fingiendo amar

a la mujer que no debes durante algún

tiempo, escuchando a tu cerebro

encogerse, tus diarios

extendiéndose mientras te haces mayor,

haciéndote mayor, por supuesto

morirás, pero aún no, sobrevivirás

incluso a mis ideas distorsionadas sobre ti

y no quiero hacer

nada para solucionarlo

tu desdicha y tu enfermedad

no estás enfermo ni eres desdichado

sólo estás vivo condenado a estarlo.

Margaret Atwood

Al salir de Nájera me despisté.

Pregunté a una madrugadora si iba bien por esa calle.

–Sí, siga todo derecho – me dijo.

Pero no.

Llevaba unos cuatro kilómetros carretera adelante, el cielo amenazaba mucha lluvia y no  veía peregrinos por ningún lado, de hecho no veía a nadie, tampoco veía ninguna flecha amarilla.

Al de un rato, a lo lejos, un chaval venía por el arcén de la carretera. Le esperé.

–¿Me he perdido? –le pregunté.

–No, vas bien, la carretera se junta luego con el Camino –respondió.

Y empezamos un diálogo curioso sobre esto y aquello. Me dijo que tenía 17 años y que iba a trabajar a un aserradero que estaba cerca, que sus padres no tenían derecho a ponerle a trabajar tan joven, que estaba aburrido de trabajar.

–¿Llevas mucho tiempo? – pregunté.

–Sí, desde el lunes –respondió.

Eso pasó un miércoles.

Pobre chaval, no le queda nada.

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