Se dice que los poetas
dicen cosas bellas, no sé si las viven, sé que algunos las sienten, de mayor
quiero ser poeta, cuando no pueda vivir y solo imagine, ahora prefiero
esconderme con ella, con Ella, bajo la parra y buscar si el origen del mundo
comienza en el cuadro de Courbet o en las rimas de Neruda porqué, sí, puedo
escribir los versos más no sé qué, cacofonía, pero bastante tengo con
dejar la ración de cada día, robándome sueño y besos, hoy será un día magnífico
y depende solo de ti y de mí, aunque siempre vendrá alguien a estropealo,
hoy quisiera estar preciso, concreto, pero me sulfuro, leo/veo noticias (Trump/Musk) y me
sube la presión, con el corazón no se puede jugar (se me frustran los sten), hale, mañana más, feliz jueves.
Besos a todos/as, muchos.
0 comments :
Publicar un comentario