Esta
vez ha sido duro y duele, creo que me ha roto una costilla, este patán que
jamás leerá a Yeats, que no escribirá otra cosa que su firma, al que hace solo
unos años le hubiera partido el alma, que no sabrá jamás que para escribir un
buen poema hace falta desilusión, insatisfacción, dolor, un corazón al borde de
entrar en el infierno. Esto son solo palabras, juntas, inútiles, no saben
bailar, no cantan, no te saltan a los ojos, no te hacen ver universos,
estrellas, otra dimensión, no te transportan.
-¿Quién es?
-Uno
del centro, viene cada noche, no sabe beber, se mete con los clientes, me tiene
aburrido, un venido a menos, ¿qué se creerá?
Metáfora
de mi ceguera: he visto y todo lo que buscaba en otros mundos lo tenía delante
de mi nariz, esta que me han roto.
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