Sobre las mareas rutinarias de los días no llega el barco de ningún mesías, aún no atraca, no todavía, no traerá esperanzas de un más allá que inventamos para hacer llevadera la espera, para hacerla blanca.
Los fantasmas del inconsciente están sentados en el quicio de la nuca, esperando.
Los mayordomos que sostienen los candelabros de la razón también esperan.
Nunca se abre el portón por donde aparecerán los ángeles portadores del significado de la vida, las claves, la solución, el lleno eres de gracia, no.
Es absurdo, lo sé, pero a pesar de todo seguimos esperando.
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