Palmist

A palmist reading the palm of a young man, Naples, 1950s.

 

Voy de un blog a otro, de un muro a otro, toco pared y vuelvo, los veo, todos tienen una clave, si lo intento seguro que descubro un rastro entre tantos textos mezclados, floridos, exuberantes, bulliciosos, profundos, lacónicos, misteriosos, deslizándose a veces por mi cerebro, por mi corazón, por mis piernas como serpientes dolorosas, como agujeros de cerradura, como pañuelos de seda, como esos hipervínculos que me llevan a otra dirección,  de allí a otra y en el fondo, en lo oscuro, mi curiosidad encantada de seguir colgada de la punta de los dedos, en el capricho de esos escritores o de quién sabe qué. 

Es obvio que también soy quién sabe, que también sé que saben.