La vuelta de Parker

 

Retirado de lujos y veleidades, vuelve Parker, herido de violetas y cansancio, nadie tiene la llave, nadie sabe más allá de una sonrisa, un gesto, aprovecha un hueco entre eso del espacio/tiempo, una mentira, un pretexto, no es lo mismo, lleva en sus manos un recuerdo que fulgura, ¿ahora no?, lleva en sus manos un sentimiento de níquel y leves traza de cadmio, la efedrina le mantiene alerta, no sabe a qué aparición nocturna, un santo barbado y mártir, un ángel alado y florido o ese Belcebú que a veces le acompaña, fauna de mentiras que un día le contaron y que él ha convertido en imágenes fluorescentes, siluetas etéreas entre la hierba y la gramática…

Atentos a lo que diga Parker, entre sus palabras hay agujeros por donde se cuelan el estupor y el bostezo, yonquis de lo suyo, deshonestos deseos de ayuntamientos imposibles y la puerta se cierra hasta ya veremos cuando. Atención, atención, silencio escuchad y si es que ha nacido vámonos ya. Otro año.