En el extremo del campo donde no llega el arado brota lo que dije, en el
otro extremo germina lo que diré, en la mitad se mustian las flores, se
entrelazan historias entre los pliegues de otras historias, se confunden en un
círculo de hadas los desconsolados de alma y cuerpo, los maestros de aguas y
bosques, un recolector ocasional de lirios, Parker hace de sí
mismo y un aroma de libertad y cilantro confunde nuestro olfato en mi ciudad
abrazada a una ría perezosa, sucia, con peces ciegos y arquitecturas asomadas a
su bajamar de barro y sombras de chimeneas. Ya es miércoles a este paso,
en nada, domingo.
Un paisaje que aun asi parece sereno y bonito..
ResponderEliminarcon Parker que tal vez vaya mas desorientado que yo
Besossssss de dia miercoles creo que es por aqui.. y viste que los domingos son dias distintos? es como que no suceden
eli mendez, Parker a veces parece que no pero sí, está atento el chaval, ojo avizor, no se desorienta fácil, tiene vista de águila y sabe distinguir desde lejos (no te digo nada desde cerca) lo que sí pero no. A mí me ocurre algo parecido. Por ejemplo, este muro tuvo una época de quid pro quo en la que tenía que leer unos poemas dignos pero ñoños, unas historias que no me decían nada, por eso sigo a lo mío (esto), por eso te agradezco tanto que sigas viniendo por aquí. Beso tu mano (la derecha)
ResponderEliminarPero que caballero!!!Ya se esta pareciendo al Quijote!!!
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