Flúor.

Marcelo Velho

El índice apunta al futuro y el cielo se llena de ángeles embozados justo en el punto donde se alivian las cicatrices de las olas.

Tanteo el idioma, los abrazos resignados, un poema que no es y los días se cierran como un párpado amarillo sobre las migajas de aquello, del pájaro clavado en el abedul, del zorro que vi con Elena, de los secretos que guardé en el puente, del cementerio de grúas, de la fotografía del salto acrobático en Laga.

Y no aparece el augur.