Somos ruido de rosas
(J.M.R.)
(J.M.R.)
Un centauro galopa con cascos negros
por la insólita pradera de un sueño gris.
Ella monta a su grupa.
El silencio es.
Huye el tiempo que censura mi voz, cancela la caricia, marchita
el gesto.
No aumenta, no disminuye el dolor, no lo negocio.
El silencio es.
Buenas noches Pedro. Gracias por tus letras.
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