Llevábamos doce días en aquel pueblo del fin de la tierra, el verano empezaba a agriarse, cada día llegaban menos turistas.
Paseábamos por la playa del Mar de Fora, lloviznaba. Las olas rompían en la orilla con un ruido atroz, después la espuma se deslizaba por la arena como una veloz caricia húmeda. Ni siquiera los surfistas se atrevían a entrar en el agua.
No hablábamos. Un caballo pastaba en las dunas. Las gaviotas iban y venían, graznaban sobre nosotros.
─Me voy ─dijo, sin mirarme.
─Bien ─contesté, seguí caminado.
No se dejó nada en la habitación del hotel, ni siquiera una nota de despedida. Dejó pagada su parte. El taxista me dijo después que la había llevado al aeropuerto, que no dijo ni una palabra en todo el trayecto.
Aquí no hago nada, me vuelvo a casa.
Ya no sé dónde está mi casa.
Bellísimas fotografías e interesnate relato. Me recordó al poema "desayuno" de Prevert. Me gusta, besos
ResponderEliminarMuchas gracias Mixha Zizek
ResponderEliminarJacques Prevert
ResponderEliminarDesayuno
Echó café
en la taza.
Echó leche
en la taza de café.
Echó azúcar
en el café con leche.
Con la cucharilla
lo revolvió.
Bebió el café con leche.
Dejó la taza
sin hablarme.
Encendió un cigarrillo.
Hizo anillos
de humo.
Volcó la ceniza
en el cenicero
sin hablarme.
Sin mirarme
se puso de pie.
Se puso
el sombrero.
Se puso
el impermeable
porque llovía.
se marchó
bajo la lluvia.
Sin decir palabra.
Sin mirarme.
Y me cubrí
la cara con las manos.
Y lloré.
Tu relato me deja entre el salitre y la soledad del desamparo.
ResponderEliminarQue enorme es el placer de leerte, Pedro.
Mon.
Ese poema es terrible y si me lo leen en francés, me echo a llorar.
ResponderEliminarLa primera vez que cogí el de Winterson, lo dejé sin apreciarlo. Pasó un tiempo, reposaba por algún lado. Cuando lo volví a coger, no me pude despegar.
Besitos de mi casa a la del que escribe (es que a veces no sé quién es).
Mon, pues ni te imaginas el placer que me proporciona verte por aquí.
ResponderEliminarAy, Mon en Merlo.
Te beso con cariño.
virgi te lo leo desde aquí http://www.youtube.com/watch?v=tTFXiWcTDnw&feature=related
ResponderEliminarEsa Pasión de Winterson es muy buena, un buen libro.
Y tengo claro dónde está mi casa (este es apenas un intento de blog literario, quizás)
Besos norteños
Es triste cuando ya no hay nada que decirse. Y desconcierta comprender que la vida que nos habíamos creado ha dejado de existir.
ResponderEliminarUn abrazo
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ResponderEliminar¡¡Pero vaya descubrimiento!!
Voy a empezar a leerte, prepárate para el fusilamiento, je, es broma.
¡Encantada Don Pedro!
gaia07, es como tú dices, sí señora. Un fragmento de ese desconcierto he querido expresar.
ResponderEliminarPor cierto, esa playa en Galicia es de una belleza increíble (aunque peligrosísima para el baño. Se ve pero no se toca. Como muchas cosas bellas)
Un abrazo
Patrizia Gea, en pie, con los ojos vendados, con gesto altivo ¿vas a disparar ya?
ResponderEliminar(anda, que llevo media hora en esta postura y se me ha dormido una pierna).
Este descubrimiento está encantado con haber sido descubierto.
Beso tu mano