El 14 de marzo de 1946, Karl Haushoffer mató a su esposa, Martha, y se dio muerte, según la tradición japonesa. Ningún monumento, ninguna cruz señala su tumba. Se había enterado, demasiado tarde, de la ejecución en el campo de Moabit de su hijo Albrecht detenido junto con los organizadores del complot contra Hitler y del atentado fallido del 20 de junio de 1944. En el bolsillo del traje ensangrentado de se encontraron unos versos manuscritos:
El destino había hablado por mi padre,
de él dependía una vez más
rechazar al demonio en su mazmorra.
Mi padre rompió el sello.
No sintió el aliento del maligno
y dejó al demonio suelto por el mundo...
(Albrecht Haushoffer)
Y nosotros hechos de aire en la mañana, caminando sin convicción entre los días.
Cielo sin estrellas. En la bajamar apareció un cadáver en la playa y nadie era. Misterio de la muerte en la arena. Naves en la niebla con las velas llenas, brisas y sonrisas en el rostro de los marinos. Guerreros esparciendo el pánico por las riberas de pescadores. Pastores en las alturas cubiertos con telas de vivos colores para espantar a los demonios de las cavernas del sur. El viento esparciendo humos de hogares de viudas. Niños bajo las sábanas. Cuentos de lo de ahí fuera. Juegos detenidos en un tiempo de fuego y miedo. Ánforas rotas en la fuente. Malos tiempos. Casas en ruinas. Banderas en las cimas. Los ciegos caminando en hilera. Un cuervo en la rama de un álamo. Caminos sin caravanas. El puerto saqueado una y otra vez. Plaga de dolor. Sangre sobre el altar de mármol. Lictores ausentes. Crece la hierba entre las piedras. Las vacas sagradas pastan ajenas a desarrollos y secretos, al tiempo que vendrá, a la utopía. Los sacerdotes invocan a los ángeles con alas doradas – no saben que hay que subir al cielo con las manos-.
El silencio marchita este momento que dibujo sin saber de dónde sale. Ay.
"Crece la hierba entre las piedras"
ResponderEliminar¿Crecerá como tus palabras en los huequitos que nos das en sentimientos?
Bah...un abrazo Pedro, que me esfumo de puntillas a disfrutar de mi gente...te leo con cariño el próximo año. Que tengas lo que más amas cerca de ti siempre. ;)
Impresionante Quasimodo:
ResponderEliminar"...cosí le parole.
Un po’ di sole, una raggera d’angelo,
e poi la nebbia; e gli alberi,
e noi fatti d’aria al mattino."
Impresionante tu verso que lo glosa y continua:
"caminando sin convicción entre los días."
Impresionante tu cuadro.
Impresionante el silencio final que no marchita el momento que dibujas sino que lo deja vibrando en un eco.
Lo de menos es de donde salga ese momento.
Lo de más la huella.
Un abrazo.
Cubre la arena el sendero por donde transitaban las caravanas. La lluvia que da contra los cristales me hace imaginar una fila de camellos, cargados únicamente de libros, cuadros, música...cada gota una palabra, un verso, una nota, un trazo...
ResponderEliminarSólo el Arte nos redime.
También el Amor.
Un abrazo, querido Pedro
Sale de vos...mente privilegiada y corazón de amor.
ResponderEliminarPaisaje para antes y después de una navidad. (para muchos...es así)
ResponderEliminarAunque me has dejado con serio semblante... yo pasaba para desearte... pues eso.. unas felices fiestas.
un abrazo
Bon Nadal a tothom!!
ResponderEliminarSale de la contraportada de tu animosidad, de tu alegría. Es tú revés.
ResponderEliminarEs la vida, la naturaleza, el mundo, dónde toda belleza esconde su fealdad y toda fealdad guarda su belleza.
Son, y de vez en cuando se intercambian.
Un beso que podría ser mordisco. Tómalo con cuidado.
FELIZ NAVIDAD, Pedro, que pases unos bonitos días.
ResponderEliminarLa ciudad está bastante feucha... :S
y hace un frío de la leche, pero... es Navidad :)
Un beso grande.
Mayte, que disfrutes de tu gente, de las Fiestas, de lo bueno que nos da la vida.
ResponderEliminarUn abrazo fuerte con todo mi cariño
Hay que escribir de todo ybris,
ResponderEliminarUn abrazo muy grande.
virgi, es que el Amor es un Arte.
ResponderEliminarUna caravana de besos va hacia ti.
No creas, Ariadna.
ResponderEliminarLo del corazón, sí.
Un abrazo.
De cenizas, unas felices fiestas también para ti y todos los tuyos.
ResponderEliminarEste espacio cambia y cambia. Pero mi abrazo es siempre el mismo, lleno de amistad. Gracias, Luis.
Lo mismo te deseo El peletero, un abrazo.
ResponderEliminargaia07 pues me has dejado el labio bueno… a ver cómo como turrón esta noche.
ResponderEliminarUn beso, preciosa.
FELIZ NAVIDAD, Moony-A media luz y discrepo, la ciudad está bonita, con un frío y una lluvia de c. pero bonita.
ResponderEliminarUn besazo.
La infancia se nos marchita (marchitó).
ResponderEliminarEl instante adquiere su conquista bajo la premisa del hielo.
¿Es Navidad? ¿No? Nos espera pavo humeante, antiguo invierno.
Besos sin premisa, y Feliz Navidad.
Tinta de aterrizaje es un conjunto surrealista; la infancia es, en algunos casos, un instante prolongado; el pavo, junto al azúcar, canela y clavo, es apenas una canción antigua; la Navidad no, tiene vigencia, por encima de otras consideraciones es un tiempo feliz, de concordia y buenos deseos.
ResponderEliminarEstos espacios están saturados de nobles intenciones y torrentes de palabras. Ante esto opongo el abrazo sincero de un encuentro real en una calle de Coruña, en un callejón cordobés, en una avenida madrileña, en la plaza Nueva bilbaína.
Y si no se puede, aquí.
Va el mío.