sábado, 12 de septiembre de 2009

Arganza.

Hay que estar siempre ebrio. Nada más: ése es todo el asunto. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que os fatiga la espalda y os inclina hacia la tierra, tenéis que embriagaros sin tregua. Pero ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, como queráis. Pero embriagaros. Y si alguna vez, en las escalinatas de un palacio, sobre la hierba verde de una cuneta, en la lúgubre soledad de vuestra habitación, os despertáis, habiendo disminuido o desaparecido la embriaguez, preguntad al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, preguntad qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj, os contestarán: " ¡Es la hora de embriagarse! ¡Para no ser los esclavos martirizados del Tiempo, embriagaos; embriagaos sin cesar! De vino, de poesía o de virtud, como queráis." (BAUDELAIRE, CH. El Spleen de Paris, Ed. Fontamara, Barcelona, 1979. p. 103.)



El bar del pueblo. “Hay pulpo”. También es tienda de comestibles. Desde fuera parece un cuadro de...no sé, un Hooper sin el reflejo del sol, sin sol. Fuera, a la izquierda, una señora sentada que nos mira al pasar; a la derecha un hombre dormido; en el centro un anciano marroquí que intenta negociar con alfombras y tres lámparas viejas. “Se vende luz”.

Compramos patatas, huevos y dos cebollas para una tortilla, pan y unos helados para el postre. Los tomates y las lechugas serán de la huerta de la finca.

Al salir, mientras metemos las bolsas en el coche, escucho algo a mis espaldas.

- Hijo de puta, español, ahí, tan derecho, hijo de puta, español, sí, tú, tan tieso.

Y la mujer de la puerta me mira agresivamente mientras me insulta. El hombre de la derecha asiente con la cabeza.

No les hagas caso -dice Juan- son los locos del pueblo.

Nos vamos, pero en la mirada de esa mujer, además de locura, había un odio infinito.

Jamás había estado en ese pueblo.


22 comentarios :

  1. Vuelvo luego... no me gusta ser el primero...

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  2. El odio y la locura tienen mucho en común. ¿No crees?
    Antes había un loco en cada pueblo; ahora, hay más. En eso no hay crisis.


    un abrazo.

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  3. Locura peligrosa la de algunos.
    No por ser locos que odian sino por odiar como locos.
    No son mayoría pero duelen como si lo fueran.

    Abrazos.

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  4. ¿En ese pueblo no?
    ...pero hay bastantes, como ese.

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  5. ¿Que si sigo a Baudelaire? A pies juntillas. Te he pillado, Arganzuela, la Melonera. Que estamos en Madrid, en ese Madrid de los melones tardíos. Que a quien dije al oído una vez ésto:

    (Le Vin des amants

    Aujourd'hui l'espace est splendide!
    Sans mors, sans éperons, sans bride,
    Partons à cheval sur le vin
    Pour un ciel féerique et divin!

    Comme deux anges que torture
    Une implacable calenture
    Dans le bleu cristal du matin
    Suivons le mirage lointain!

    Mollement balancés sur l'aile
    Du tourbillon intelligent,
    Dans un délire parallèle,

    Ma soeur, côte à côte nageant,
    Nous fuirons sans repos ni trêves
    Vers le paradis de mes rêves!

    http://tempero-koroneiki.blogspot.com/2009/04/arcadio.html)

    corre la Melonera hoy. Por cierto, los tomates y las lechugas, ¿es que no estaban plantados, o recogidos o es que volvisteis a por ellos?

    Que Sera Sera,
    what ever will be, will be;
    The future`s not ours to see.
    Que Sera Sera,
    What will be, will be

    Serán o será, el caso es que sean del huerto. No me extrañaría que ese pueblo fuese...

    Besos o pasados o poco echos, ¿cómo te gusta la tortilla?

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  6. A ese texto le contestaría con otro del poeta, desde su spleen..

    "Cette vie est un hôpital où chaque malade est possédé du désir de changer de lit. Celui-ci voudrait souffrir en face du poêle, et celui-là croit qu'il guérirait à côté de la fenêtre.
    Il me semble que je serais toujours bien là où je ne suis pas, et cette question de déménagement en est une que je discute sans cesse avec mon âme.
    "Dis-moi, mon âme, pauvre âme refroidie, que penserais-tu d'habiter Lisbonne? Il doit y faire chaud, et tu t'y ragaillardirais comme un lézard. Cette ville est au bord de l'eau; on dit qu'elle est bâtie en marbre, et que le peuple y a une telle haine du végétal, qu'il arrache tous les arbres. Voilà un paysage selon ton goût; un paysage fait avec la lumière et le minéral, et le liquide pour les réfléchir!"
    Mon âme ne répond pas.
    "Puisque tu aimes tant le repos, avec le spectacle du mouvement, veux-tu venir habiter la Hollande, cette terre béatifiante? Peut-être te divertiras-tu dans cette contrée dont tu as souvent admiré l'image dans les musées. Que penserais-tu de Rotterdam, toi qui aimes les forêts de mâts, et les navires amarrés au pied des maisons?"
    Mon âme reste muette.
    "Batavia te sourirait peut-être davantage? Nous y trouverions d'ailleurs l'esprit de l'Europe marié à la beauté tropicale."
    Pas un mot. - Mon âme serait-elle morte?
    "En es-tu donc venue à ce point d'engourdissement que tu ne te plaises que dans ton mal? S'il en est ainsi, fuyons vers les pays qui sont les analogies de la Mort.
    - Je tiens notre affaire, pauvre âme! Nous ferons nos malles pour Tornéo. Allons plus loin encore, à l'extrême bout de la Baltique; encore plus loin de la vie, si c'est possible; installons-nous au pôle. Là le soleil ne frise qu'obliquement la terre, et les lentes alternatives de la lumière et de la nuit suppriment la variété et augmentent la monotonie, cette moitié du néant. Là, nous pourrons prendre de longs bains de ténèbres, cependant que, pour nous divertir, les aurores boréales nous enverront de temps en temps leurs gerbes roses, comme des reflets d'un feu d'artifice de l'Enfer!"
    Enfin, mon âme fait explosion, et sagement elle me crie: "N'importe où! n'importe où! pourvu que ce soit hors de ce monde!"

    Y ahora salgo al mercado, a ver (como Bouvard et Pécuchet), si también compro algo... Mûrissez mes mignons! Me apetece comprar melones para hacerlos con jamón.

    Me cae mal el odio, pero los locos siempre me han fascinado.

    Besos, Pedro.

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  7. Mis disculpas, el pueblo en cuestión es Arganza, en la comarca del Bierzo, provincia de León. http://www.cerespain.com/arganza.html
    Un lapsus. ¿En qué estaría pensando?
    Por cierto, ahí está el palacio de Canedo, actualmente propiedad del creador de “Prada a tope” y , mira, se come muy bien además de ser un lugar espectacular.

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  8. Pues ya ves, De cenizas, has sido el primero y el segundo.
    Ciertamente antes había un loco en cada pueblo. Ahora solo queda un cuerdo.
    El odio es mala cosa, para el que lo siente y para el que es objeto del mismo. Y se extiende con lamentable facilidad.
    La locura…como recurso literario es socorrido pero ese es un mundo oscuro y terrible.
    un abrazo.

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  9. Siempre preciso ybris.
    Tu comentario es exacto odiar como locos.
    Abrazos.

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  10. Tesa, fue en Arganza, sí, sucedió tal cual

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  11. Ventana indiscreta, Madrid me pilla a 400 kilómetros. Todo me pilla lejos. Quizás es que yo estoy lejos. Depende de qué, de quién. El caso es que fue en Arganza, ese era el pueblo en cuestión. Aquella señora no conocía a Baudelaire, al menos no me lo recitó, me recitó otras cosas.
    Y para tu tranquilidad los tomates y las lechugas estaban en la huerta, unos en la rama y otros en la tierra. Bien ricos estaban.
    La tortilla me gusta caliente.
    Besos templados.

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  12. eva-la-zarzamora Le spleen de Paris
    El odio destruye a quién lo practica, es su primera víctima.

    Hay muchos tipos de locura.
    Siempre muy dolorosa.
    Me fascinan los locos literarios, los del cine, los que no están locos.
    Una vez perdí la cabeza (y el alma, el cuerpo, todo).
    Por eso quiero seguir estando cuerdo.
    Pero uno mismo no sabe cuando está loco, lo saben los otros
    ¿Es una locura besarte?

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  13. "Haz todos los días lo que requieren la paciencia y el saber.

    Trabaja seis días sin tregua.

    Sé siempre poeta, incluso en prosa.

    Consigue el frenesí diario."


    Ch. Baudelaire (Mi corazón al desnudo y otros papeles íntimos)

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  14. Siempe he dicho que es más difícil amar estando cuerdo que con locura.

    Un abrazo

    P.D.: que le habrían hecho los "españoles" a esa tu loca de Arganza

    P.D. anexa: me voy de compras, a embriagarme de luz hoy que parece que refresca algo más

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  15. Estamos rodeados de locos y de otros que se lo hacen...
    Algunos se escudan en ello para insultar al personal y salir impunes.
    Besos.
    Buen fin de semana.
    Me voy de boda. Qué poca gracia me hace....

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  16. virgi ahí vamos, al frenesí diario.

    Yo sueño que estoy aquí
    de estas cadenas cargado,
    y soñé que en otro estado
    más lisonjero me vi.
    ¿Qué es la vida? Un frenesí.
    ¿Qué es la vida? Una ilusión;
    una sombra, una ficción
    y el mayor bien es pequeño.
    ¡Que toda la vida es sueño
    y los sueños, sueños son!


    Buen sábado. Gracias

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  17. mi nombre es alma, amar es volverse loco.
    P.D. 1 No lo sé, quizás quería un León independiente. O era turca. Yo qué sé. –te juro que no le hice nada.
    P.D. “ Cariño, si estás deprimida cómprate un sombrero
    Que disfrutes.

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  18. Pásalo muuuy bien Arantza G.
    ¿Vas guapa?
    No bebas que luego tienes que conducir.
    Por cierto ¿te han reparado las lunas?
    Beeeeesos

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  19. ¿Es una locura repetir el mejor gol de la historia? ¿Es una locura meter un gol desde el córner?...
    Yo no soy conciente de estar loco... ¿quieres decir que igual....?



    Dos saludos de oreja y una perinalta de espaldas.( ¡Ueeee!)

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  20. Tranquilo De cenizas, no lo estás.
    Además importa poco.
    ¿Tú eres feliz? Pues eso es lo que vale.
    Cuenta todo lo que tienes/eres ¿te merece la pena estar loco? No, ¿verdad?, vale, pues sigue así, cuerdo, cómodo, poeta, tranquilo dentro de los límites.
    Y, recuerda, estar loco no se elige, no es optativo (ni gracioso, ni cómodo, no merece la pena)
    (Estoy sensible, acabo de ver ”Los naranjos en flor” y aún estoy impresionado)

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  21. Cuentan que por esas tierras de León los romanos llevaron esclavos para hacer un tajo en la montaña y vaciar el gran lago llamado Mar Astur, con la intención de poder dominar a las irreductibles tribus de los astures tramontanos que les impedían conseguir el oro que atesoraba el monte Medulio, y que tras el brutal saqueo quedaron para la posteridad las entrañas de sus montes al aire libre, ofreciendo tal belleza al atardecer cuando los rayos del sol inciden sobre la tierra roja de Las Médulas, que impresiona.
    Construyeron la Via Flavia que atraviesa El Bierzo, y sus hombres pasaron a formar parte de las tropas romanas integrandose en dos alas de brava caballería astur.

    La historia pesa para la gente que no tiene la capacidad de aprender de ella.

    Un beso.

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  22. Y cuentan bien gaia07
    Yo te cuento que las Médulas es un paisaje fascinante y mágico que impresiona y sobrecoge.
    Cuando te cuentan la historia completa, en aquellas alturas, te das cuenta que los romanos, ojo, se las sabían todas.
    Y es que eso de “están locos estos romanos, es solo cosa de Asterix.
    Un beso.

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