Carta a J. bajo un magnolio.

El que no posee
una sombra en su interior
una Sombra a la que uno pueda retirarse
de la multitud humana
una Sombra, una penumbra, un manantial secreto
que murmure pacíficamente
un Manantial cuyas aguas curen
la fiebre del alma
se encuentra desamparado en el desierto,
cegado por el sol,
condenado a creer
en todo espejismo
y la arena del desierto cambia
constantemente de forma,
la ciudad, desaparecida del mapa,
seguirá igual de alejada

El que no posee
una Sombra, una penumbra, un manantial secreto
un Manantial cuyas aguas curen
la fiebre del alma

Desgraciado aquel que no tiene una Sombra en su interior

Arto Melleri
(Traducción de F. J. Uriz)

Niña bonita inmune al tiempo, que se le sientan al lado, enfrente, escritoras llenas de manías y magnesio, invadidas por seres extraños, jóvenes ahítas de aminoácidos, melancólicas con libros de poemas bajo el brazo, jubiladas de vivir, adolescentes subiendo la cuesta de sus bajadas, curiosos novelistas atraídas por la magia femenina, exclusiva, encuentro de mujeres escritoras, virgen del Umbe donostiarra, ¿qué haces tú ahí? que ni cartas escribes ya, agobiada en la proa de tus días, rozando con los dedos las ondas de la bahía con peces oscuros y voraces, J. rozando con los dedos su alma de tecnología última generación, proclive a deteriorarse con el viento que gira frente al Guggenheim, viento cargado de humedades de las montañas del fondo, las de alrededor, las que construimos con dedos de niños jugando a los castillos de arena – Gozad bajo el sol y la lluvia en los días que os han sido concedidos. Todo lo demás no tiene sentido – J. construyendo símbolos para el prisma de mis ojos de poeta que refleja, refracta y descompone esa luz de tu silueta en mil colores de arco iris, en millones de emociones pintando los días grises, líneas separando incoherencias y deseos, interminable gama de uñas desgarrando el indefenso envoltorio del que soy, fácil presa en mi sensible mirar, no el que ha corrido con placer en sus muslos, en su corazón de atleta, en su alma de no rendirse y seguir corriendo aunque el frío, la distancia, el dolor en un costado, el jadeo, la alegría de un año más en el sudor, en esta emoción por la fortuna, por tantas brebajes en mi copa, la que levanto en las cenas familiares, con mis amigos, espacio singular y preservado, J. preciosa, que te quiero desde un territorio que aún no abarcas, lejos aún de tu distancia, algún día se equilibrarán nuestras dioptrías y veremos, nos veremos, no hoy, tú en la proa del barco de tu terraza y yo corriendo en las riberas, que ya lo sabía, no por listo, no, por la experiencia de tantos comienzos y finales, uno corre y corre, sabe cuándo debe respirar, cuándo apretar la zancada, cuándo pararse y beber agua y cuándo decir qué demonios, que hago aquí con las piernas al aire y este frío, con jóvenes que me pasan por los lados, por arriba, sí, pero llego, satisfecho y sonriente, otra vez me he ganado, mis apuestas, me conozco, me disfruto, es una parábola, no te preocupes. Besos, ah, busca Tu Tiempo, el Tuyo, para ti.

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El Tri y Miguel Ríos