Con indeleble
trazo deshojo
54 crepúsculos,
sutil lamento
de galgos blancos
ladrando al cielo.
54 cálices que
reciben el
aliento profano
del vivo anhelo,
sueño quebrado,
azul deseo.
54 barcos rotos,
proa hundida ,
sumergido coral,
instinto abisal,
sima insumisa,
gruta infinita.
Diosa viva
oculta en cárcel
transparente,
digo viva y
digo muerta.
54 fríos huecos.
Hondo refugio,
voz ingrávida,
resucitar en 54
espacios sigilosos,
aluzar lo invisible,
ver de nuevo.
Volverse diosa,
sí, 54 dije,
digo cientos,
lenguas de oro
que lamen aún
el recuerdo.
Fúlgida voz,
herida luz,
opaca memoria,
54 ánforas que
guardan la ceniza
del consuelo.
54 sagrarios
profanados
por el tiempo,
-negro eco-
rescoldo
de silencio.
¿54 crepúsculos fríos, en huecos espacios de barcos sigilosos, rotos con lenguas de oro en ánforas y cálices, en sagrarios profanados por el tiempo? ¡Eso es casi media vida!
ResponderEliminarYa te he soltado la garganta, para nada quiero ahogarte ¡Cuánto te echaría de menos!
Me quedé sobrecogido, y a la vez me gustó.
ResponderEliminarAsí es la buena poesía.
Saludos.
¿Y tu crees que con esto voy y tengo un domingo feliz?
ResponderEliminar¡Si voy a pillar una depre!
El prozac lo pones tu que para eso eres el culpable.
¡Me cagüen en to la mar salá!
Queremos ya un relato de humor como el de los bomberos.
Voy a recaudar firmas para esto
Que lo sepas.
Un abrazo que hoy hace un viento que ni te cuento y no llueve que es lo peor.
¿Cómo era?
54 crepúsculos negros, frios, huecos...
Mu bonito, si, pero...ains que ganitas de llorar me ha dao
La media vida de 20 es 10, especial gaia07.
ResponderEliminarY la de 80, 40.
Así.
Ya respiro, gracias.
Viniendo de ti, todo un elogio TOROSALVAJE.
ResponderEliminarMuchas gracias.
Saludos.
Nikté, unos días risas y otros, llantos.
ResponderEliminarAsí va la vida.
Es más fácil escribir de cosas tristes que graciosas.
De todas formas agárrate a ese árbol, que te lleva el viento (no, no es broma, ya sé que hace un levante de aúpa)
Beso.
54 Para quedarte ahí atascado como un suspiro como un lamento... o como un te quiero.
ResponderEliminar...
Tiempo ha Scheherazade, un poema así hubiera sido una llamada, un ruego, una medicina. Hoy, apenas es un juego de domingo. Ay.
ResponderEliminarLo tuyo siempre es poesía.
ResponderEliminarAsí, en columna, se ve mejor.
Abrazos.
ybris, atado a una columna –o a dos- estaba Sansón.
ResponderEliminarLas agitó y ahí murieron los filisteos –o parte de ellos-.
La vida del hombre la mecen con cuentos –León Felipe-.
Y con poesía – a veces-.
Abrazos.
cómo me gusta venir una y otra vez a releer este poema, estrofa a estrofa...eres un hombre extraordinario. Besos, uno a uno.
ResponderEliminarTu Mirada es demasiado benevolente.
ResponderEliminarEn cambio, besos...los que quieras.