A sus órdenes

Este es un juego tan alegre que imaginamos rostros perfectos, sin lágrimas, sonrisas de ilusionista, oropéndolas cantando al amanecer, perros de ojos tristes lamiéndonos las manos, un gramófono de aguja malherida, un fado cantado entre las ruinas, el azar de encontrar lejos un milagro que nos acerque y nos deje expectantes ante el límite del futuro y la memoria, cuerpos desnudos bajo la fiera lluvia de agosto, acortan los días pero no sé si la noche llega a las ocho o a las nueve, no sé si llegará la madrugada.

 

De momento, sin fecha de  regreso, es lo que tiene ser soldado raso.

A sus órdenes

Solidario solitario

Solidario, reivindico la figura, la mirada libre, el cuerpo, su vacío, los ojos tanteando más allá de lo que ven, la memoria de cuándo no, la facultad de contar el ahora. Esta es una alabanza a la vida, a cantar como puedo, a subir al Faro y mirar dónde termina la tierra.

 

Los que viajan me han dicho desde una esquina que mire las calles, otras, que no vea el horizonte parcial, que más allá hay vida, otra.

Me da que es tiempo de volver al caos.

 

El relato

 

 

Por desgracia, el común de los mortales estamos al corriente de nuestros problemas por la aguda crisis sanitaria, económica y social que estamos sufriendo. Según nos pronostican “los medios” será mucho peor desde el 1 de septiembre. Como si no lo supiésemos.

“Los medios” han puesto de moda ahora eso del “relato” es decir cómo nos lo cuentan, no lo que hacen o dejan de hacer sino cómo cuentan lo que hacen y lo que no hacen. Qué majos.

Es decir, nada por aquí, nada por allá y zass, la banca, los mismos, siempre ganan, como en los casinos pero sin azar.

El “relato”, el otro, el real, es que el dinero, la pasta, la tengan siempre los de siempre, toda, los mismos. Contarlo bien, un buen “relato” para que no lo entendamos, palabras y juegos de manos para públicos complacidos con las migajas.

Estábamos todos tan felices, a lo nuestro y de pronto una enfermedad que viene de China, del pangolín, de un murciélago o del coño de la vela nos ha dejado cabeza abajo, atemorizados, no sabemos por dónde nos da el aire. Por eso hace falta un “relato” que nos lo explique, que nos lo expliquen.

Como estamos todavía a 29 de agosto, con mascarilla, he decidido que voy a disfrutar del fin de semana y ya, si eso, me empiezo a preocupar el martes por entender de qué va a ir esto.

Por cierto, se han fijado que hoy los “medios” no cuentan nada con chicha, están dejando las noticias para el lunes, están escribiendo el “relato” para septiembre.

Y Emérito I en Abu Dhabi.

Alivio,

Este es un juego tan serio que tenemos que inventar las normas cada día, nos las saltamos, vivimos, descubrimos un mundo en cada esquina, se nos rompen los labios de besar el viento, se nos rompen las uñas de quitar piedras a los sueños guardados en cajones ocultos, en armarios de habitaciones oscuras, en casas luminosas, en ciudades cada vez más blancas, más llenas de gentes de todos los colores. Pero me he comprado unas tijeras de podar y estoy dejando las nostalgias a punto de caramelo. Qué alivio, oye.

Los medios no son enteros.

Quería compartir alguna noticia “política” pero después de ojear varios periódicos me ha dado tanto asco que renuncio. En una pandemia que no cesa, con tantos muertos, tantas personas enfermas, tanto dolor, tanto miedo, tanta intranquilidad por el futuro es difícil vivir el presente. La “clase política” es una hiena que se muerde a sí misma. Se impone la tierra quemada, el quítate tú para ponerme yo, el cuanto peor mejor y el que venga detrás que arreé. Los “medios de comunicación” funcionan al dictado y cuentan solo lo que les mandan, cómo y cuándo quieren. Los “ricos” no quieren compartir ni un euro, quieren más, todos los euros. Los “pobres” queremos vivir dignamente. Entre la chapuza, la improvisación, la desidia, la incapacidad, el mamoneo, la caradura, los de siempre medran mientras el resto estamos aquí, esperando que no nos caiga el cielo encima. El tiempo pasa y todos hablan de septiembre como la frontera al abismo, veremos, faltan tres días. Y hoy. Vivamos.

La callada por respuesta

Aquí estamos, aúpa, que se acaba agosto, hoy es un día entre tantos, uno mas, un viernes que nos palpa con las yemas de los dedos los intersticios de la curiosidad, un escrito que no sugiere, ni busca, ni descubre nada, sin ecos. Doy dos pasos atrás, salto en su espacio, voy y vengo, texto equilibrista sobre un cable suspendido entre las riberas del Tajo, me aburro de contar, me aplaudo y sigo, me caigo y vuelo, miro, digo lo que digo y nada más.

 

A veces callo, y digo.

Bo

 

Esta mañana me ha parecido ver a Bo Dereck corriendo por la playa. Me he fijado bien y no, no era ella.

También me ha parecido verme en la playa corriendo como corría. Me he fijado bien y no, no era yo.

Al final se casan

Parker está sentado en la sala de espera de un aeropuerto perdido, con pensamientos oscuros incrustados en la parte posterior del cerebro, sumido y consumido en lo que era, en lo que ya no es aunque now todo es más fácil, no es la antesala de quizás o de nada, ahí está, en ese ahora, frágil, ligerito, imaginando cómo besar las manos de la mujer que ama, como se besaban ayer los pies de vírgenes de la piedad mientras una señora limpiaba cada beso con pañuelos blancos y los fieles oraban al fondo de iglesias oscuras, con dioses que mandaban plagas de sangre y llovían escorpiones, era un problema ser creyente, era un sin vivir, no se podía pecar, ni nada, que todo estaba mal visto, penado, que Parker se escondía en cuevas para lo del coito, como una fiera, como un caracol, agnóstico perdido…

Al final se casan pero creo que me he confundido de película.   

We shall overcome

Señoras y señores, pasen y vean, que sí, que todo esto está muy bien, las redes sociales, los amigos virtuales, el amor virtuoso, las confidencias en mensajes que sí que no, todo eso es perfecto, claro, te veo pero no te veo,  te leo, a veces me gusta o me asusta y qué demonios dirá esta gente, señor, que lo mío es la gastronomía, la mía, el canibalismo, comerme a mí mismo, irme y volver, de momento estoy, aquí, no sé hasta cuando, eso, el cuándo, el cómo, el cuánto siempre son difíciles de definir, de concretar, también el aquí y el ahora, no estoy para eso, now baby, en este aquí y ahora solo quiero disfrutar de no saber (que cabrones, el tiempo y la realidad me están esperando al otro lado del muro). We shall overcome

Buzón.

Marguerite Duras decía: "Escribir es tratar de saber lo que uno escribiría si uno escribiera”. Tengo el presentimiento que lo que comparto aquí ya  lo he escrito antes. O algo parecido. No recuerdo si en esta reencarnación o en otra. A buenas horas lo digo. Por si hay algún espíritu sensible le diré que esto que escribo no tiene que ver con lo que vivo. Lástima que no existe un buzón de reclamaciones. Aquí.