La poesía es eso que te atrapa algo, el hígado, un pulmón, el bazo, no sé, algo ahí dentro y te lo retuerce de belleza, de dolor, de estupor o de lo indefinible. Sobre todo cuando la edad no te deja saber, hay un momento en el que te puede ocurrir, es un fogonazo, una revelación, si no lo has sentido entonces estás perdido, serás siempre como no debías ser. Digo pronto, antes que el cinismo, los rencores, el miedo no te dejen ver más allá de los agravios de la vida.
Cuento esto porque sí, pasé muchas noches en tabernas, en bares tristes y alegres, en clubs medio oscuros o mal iluminados, en cabarés donde sonaban músicas y corría la ginebra y otras sustancias que cambiaban lo gris por destellos de algo parecido a la alegría. Después las mañanas eran duras, no terminaban nunca, el trabajo se alargaba pero a la noche, vuelta, a lo oscuro. En aquellos tiempos escuché esta canción que no puedo dejar de recordar sin una nostalgia que me muerde la nuca y más abajo. ¿Dónde iremos a parar si se acaba Balderrama? Nos fuimos al carajo. La poesía te salta a la cara cuando menos te lo esperas.
Hacía tiempo que no escuchaba a este señor. No sé si sus temas estarían dentro de la acotación de la poesía social, pero a mi me lo parece.
ResponderEliminarAhora me vienen a la memoria varias cosas, la primera una película: Bombón el perro; a posteriori me vienen las películas donde estuvo quizá, a mi parecer el mejor de los artistas argentinos, que no fue Luppi, sino Ulises Dumont.
Saludos
La poesía, la fotografía, ahora que veo a Lee Miller ahí arriba... son los salvavidas, los que le dan sentido a lo que quizás no tenga ningún sentido...
ResponderEliminarNo se me deje a Carlos di Sarli...
ResponderEliminarTot Barcelona, quizás no he expresado bien esa revelación súbita de la poesía. Quizás sea necesaria una edad concreta (aquella), una forma de vida concreta (aquella), unas noches en las que se mezclaba el alcohol, la vida por delante (pero no aquella, por favor, tan por llenar) y la necesidad de descubrir lo que faltaba para dar sentido a los días (las noches eran un sinsentido). Aquí había un dictador que no se moría ni muerto y en Argentina mataban a los que no (algunos se venían aquí y cantaban). La culpa la tuvo aquel Pub en un sótano, la canción era esta y por alguna razón me tocó una fibra (bienaventurados los que escuchan la voz de la salvación) porque los Beatles ya habían desparecido y estaba huérfano…
ResponderEliminarAlgo así
O parecido.
Pura/ta nostalgia.
Otro día más de artistas argentinos, o de escritores argentinos, o de la Coca Sarli, o de Sandrini, incluso del Polaco Goyeneche.
Y me pido monográficos para José Larralde o para los Tucu Tucu
Amén.
Saludos agradecidos.
https://www.youtube.com/watch?v=DqTh3I9dZyM (esta fue la versión que escuché)
https://www.youtube.com/watch?v=_4h9RBoPKXY
Beauséant, Lee Miller tuvo una vida agitada en un tiempo de destrucción, dolor y muerte.
ResponderEliminarLa poesía muchas veces debe quedarse a un lado mientras se afana uno en vivir como debe para que todo siga en orden.
Benditos los días en los que la poesía está en cada cosa (Esta mañana he estado en el monte con una de mis nietas -3 años y medio-. Un paseo entre árboles, pájaros y paz, nombrando las cosas que íbamos encontrando por el camino. No me queda espacio hoy para más poesía y más felicidad9.
Un saludo y muchas gracias.