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Joaquín Sorolla (1863-1923), “Clotilde at the Window” (1888)
Mujer con mi
cabeza expuesta en una ensaladera, la
sangre coagulada de mi invierno, canto de sierpes amenazantes, bergantín de
plata en las riberas, tesoros enterrados de recuerdos, descaro de ademanes, tu
cuerpo delgado, desnudo, sobre el mío, que me lamías los dedos inquietos, que
tu lengua me encontraba la inocencia, que cegabas mis ojos con pañuelos de
seda, me aprisionabas, me hacías tuyo, juguete entre tus muslos, me arrollaba tu
sed, tu grupa airada, el hambre que dejaron en tu espalda los amantes
inexpertos, nombres que odiaba, escribo para inventarme los fantasmas, para que
coma el mío, que no se vaya, principio del placer que nos cegaba.
Demasie ¡ Vaya oleo ¡
ResponderEliminarTot Barcelona, Sorolla.
ResponderEliminarSorolla; el realismo mágico antes de que se inventara.
ResponderEliminar(la de gráficos que nos brindas y que pillo para mi carpeta).
Toy folloso, en esa ingenuidad que tienen los aficionadillos a escribir, pobres, intentan complementar sus textos con ilustraciones que vayan al caso. Sin gráficos no lee nadie. Con gráficos tampoco. Lógico. Antes yo también hacía eso (buscar imágenes que dieran fuerza a los textos). Confieso que también tenía música en el blog. Lo que hay que hacer para que te hagan caso. Un día, aburrido, empecé a compartir lo que me apetecía, escribía sobre la soledad y le añadía un retrato de Anita Ekberg (qué señora, oye), otro día me iba a Pollock, incluso alguna vez puse mi foto. Y así vamos, Me alegra que incrementes tu carpeta. Esto es como las canciones de la radio, se admiten peticiones. Se acabó la semana. Saludos y gracias por comentar.
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