Pietro Donzelli, 1954 Delta del Po, Caffe a Rosolina
Agito las plumas y las palabras como un presagio, el tiempo es esta caja de madera donde guardo lo que no ha sido, las alas plegadas, los días perdidos, un dibujo en la arena, escondo mi canto, que nadie sepa.
Ay, sí, Beauséant, pero yo a esa caja de madera procuro sacarle chispas, cada día, con cosas pequeñas (medianas alguna vez), la felicidad está justamente ahí (y señalo con el dedo índice un punto concreto). Saludos.
cada uno con su cajita de madera, cerrada hasta el día de la muerte donde será encerrada junto a un cuerpo inerte...
ResponderEliminarAy, sí, Beauséant, pero yo a esa caja de madera procuro sacarle chispas, cada día, con cosas pequeñas (medianas alguna vez), la felicidad está justamente ahí (y señalo con el dedo índice un punto concreto). Saludos.
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