En el desamor no está el olvido.
Me lo copia usted mil veces.
Envueltos en capas de salteador, el Tiempo, el Pecado, la Muerte señalando el Reloj, el dramático empeño de querer saber, olvidar lisonjas y partir camino adelante, con brío, con fuerza en los muslos, olvidarse del polvo y la sed, un día, otro día, lo anuncio, llegará la oscuridad y nos iremos, fuera obsesiones, fuera voces, quemaremos calendarios en la dársena, humo de olvido, las espinas, los fantasmas ululando en lo oscuro, tras la tapia, el cuerpo ausente en la cabeza, en los tendones, la palabra que hiere, el silencio que no cesa, ya no sé si era o si soy yo, si existió y si estoy vivo, escribo aquí, pero no vale.
En el desamor, aún.
No lo copie, no hace falta.
No lo copie, no hace falta, ya lo escribe la vida por todos nosotros
ResponderEliminarBeauséant, la vida nos pone a cada uno en nuestro sitio. Hay veces que de forma brusca. Aunque copiemos mil veces cómo nos gustaría que fuera. Va a su aire. La vida.
ResponderEliminar