Parker está solo, desventurado al borde de la quiebra, del no va más, del sufrimiento de las rosas, de las espinas en el exilio, de no ver a quién ama, está aquí y allí, en ningún lado, sin horizonte, sin brújula, estepa infinita, una voz, su voz, llenaría de hierba y flores este desierto de hielo, mirando como un perro a una luna que asoma en otro universo, astronauta girando en el misterio, las manos acariciando las sílabas, una a una, llamándolas, convocándolas, exorcismo de extraer luz de la sombra anidada en lo profundo, sin alas, deshojado, un penitente sin gusto por la vida, una estatua de sal, petrificado en el encanto sin música, ni playas, ni damas con sombreros imposibles. Suena el teléfono.
Y... Tras escuchar la voz del otro lado...
ResponderEliminarSalta la banca y brota la alegría de las rosas que regresan, escuchando a quien ama y está aquí, alli y en todas partes con la mirada puesta en un horizonte con brújula, estepa infinita llena de flores y hierba, mirando como un perro a una luna que asoma ; )
Abrazo grande !!
María Escribo yo y no otro y gozo y temo al cazador apostado en el brezo.
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