15. Parker toma los escritos de estos últimos días, los muele, los tritura con la túrmix, los vierte en una jarra con agua, los remueve con un cucharón de madera, los mezcla, los cuela, los sazona y si queda algo es el poema, lo que era, lo que quería ser, esto que he dicho en su nombre.
Parker sale por la claraboya.
Y si me deja, Parker, seré su ventrílocua...
ResponderEliminarSe me da muy bien lo de recitar poemas pasados por la Túrmix ;)
Dejo beso por triturar...