Hoy
me tapo los ojos con las manos para no verla.
En vano, viene su risa confundida con mis interjecciones y ya no sé si duermo o esto es un programa de software en el que nada es cierto excepto el dolor de un nombre tatuado entre los muslos.
Quizás cuente hasta cien y ella no aparezca, me canso de esperar en las esquinas colmadas de susurros y promesas.
Bailan los ciegos, son felices, la oscuridad hace que imaginen eso que no veo, servidumbre del delirio que no sé vivir y que ahora canto, me demoro en la puerta, sin salir.
Hoy me tapo los ojos con las manos y la veo.
Deja de verla búscate otra no pierdas tiempo como si
ResponderEliminarfuera la única cuando está lleno de ellas
recomenzar, estoy de acuerdo pero los amores imposibles, los desesperados, dan mucho juego para esto de escribir. La realidad siempre suele ser más aburrida, mas de andar por casa en zapatillas. En cambio, ese "ella no me quiere", etcétera, da para mucho. Al fin y al cabo esto es una ficción con forma de presunta literatura. Hay que leer a Borges.
ResponderEliminarSaludos, muchas gracias por venir.