Hoy quiero romper esta página, separar sus líneas a mordiscos, cortarle las manos, liarme a puñetazos con las sombras, golpear la distancia, espantar las palabras por los prados de esta red inmensa y fría, sin alma, negra, miedosa, con nombres que no lo son, con absurdos alias que disfrazan y permiten decir lo que no decimos mirando a unos ojos vencidos por el desasosiego, el miedo, la necesidad de reposar la cabeza en un hombro amado.
Hoy no hay dulzura, no, tengo este amargo sabor de saber, esta certidumbre de que aquí está el pescado vendido, que este rincón se ha quedado pequeño, mínimo, lejano, que aquí hay trampa, son mentira los besos, las lágrimas, lo sagrado, es mentira el miedo y los deseos, solo es real la soledad y el tiempo escapándose por un agujero negro.
Va, un aurresku de honor y abajo el telón, mañana más.
Y mejor (espero)
Lamentablemente así es, amigo!
ResponderEliminarA veces el poeta
no sabe si coger la hoja de acero,
sacar punta a su lápiz y hacerse un verso
o sacarse una vena
y hacerse un muerto.
Gloria Fuertes
Funámbulus Estar aquí es como estar dormido, solo ocasionalmente alguien toca la puerta. Muchas gracias por comentar. Un saludo
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