Parker, pobriño.

Parker ha escrito antes muchas  cartas, con toda su alma, con todos sus sentidos.  Comparadas con la de hoy, esta es una niñería, una pataleta, apenas un juego tonto, un apunte en los márgenes de nada, una travesura ridícula, un harakiri sin anestesia, un kikirikí de gallo desplumado en un gallinero sin gallinas, un brindis al sol, una chiquillada resentida solo para darle una vez más la razón, a   la más lista, a ella, oh, alabada sea su alma pura, sus altas miras, su capacidad para decir no, nunca , para ser consecuente, su valentía para desgarrarle el corazón con los dientes y dejarlo ahí, en la alambrada que divide, uno a cada lado, prohibido el paso, sin poder ser ni siquiera amigos y además es imposible. Parker le sigue escribiendo cartas, pobriño.