En cambio, me obsesioné pensando que yo no era para los demás aquel que hasta entonces, para mí, me había figurado ser. (Pirandello)
Un hombre con la oreja derecha apoyada en la pared habla a su sombra.
Dos hombres con máscaras se empujan junto a una pared de ladrillos rojos.
Un hombre sentado frente a una mesa, en mitad de un movimiento, frente a él un
hombre con la cabeza inclinada (pueden ser un psiquiatra y su paciente, un
interrogador y su víctima, un jefe y su subordinado)
Dos hombres conversan animados, ajenos a todo, unos pasos más allá otro hombre
les mira interesado.
Una cantidad indeterminada de hombres con tambores que no suenan, los
espectadores están excluidos del sonido.
Somos todos ellos. El que uno se ha figurado ser. Somos la sombra. Somos interrogantes. Somos esos ruidos ajenos sin nadie que nos ve.
ResponderEliminarSomos quienes somos, quizás quienes hemos intentado, quizás quienes hemos dejado de ser.
Rosa
Saludos
Somos espectadores, somos observados.
ResponderEliminarHay tantos puntos de vista diferentes y tantos papeles distintos según quién sea el narrador de la historia.
Besos omniscientes
Estoy de acuerdo con ellas, pero me identifico principalmente con uno de tus hombres.
ResponderEliminarEs un secreto.
Besos mañaneros.
Rosa Mª Villalta creo que la cosa está resumida en:
ResponderEliminar"enoi enoi oios essi" Πίνδαρος
"Llega a ser quien eres" Píndaro
Pero como somos tantos y ya los deportistas griegos no son lo que eran pues está uno que no sabe si ser o no ser. De momento vamos tirando, que no es poco. Saludos.
A do outro lado da xanela, vamos a ir por partes. De entrada a mí me dan un beso omnisciente y se me quitan las ganas, que si sabe ya todo lo que va a ocurrir después, soltar corchetes, lo de la nuca, lo de la ropa despacio, caricias en los muslos,el repertorio ¿dónde está la emoción de lo inesperado, la sorpresa? Bueno, pues seguimos para bingo y estoy de acuerdo en los puntos de vista diferentes, en lo de los narradores y ya puestos en que aquí hoy es un sábado ventoso, lluvioso, puro de enero (aunque en otros aquí el telediario dice que hace un sol impropio de invierno). Eso, que no somos nada. Un beso de aquí a Santiago (581,3Kms exactamente).
ResponderEliminarMoony-A media luz a mí me dicen Pirandello, saco la pistola y salga el sol por donde quiera, que no hay como pillar un tema y seguir, sale solo, como una receta de Arguiñano (las de Subijana no salen ni pa´dios) . Y no te identifiques con mis hombres que están todo reservados para mañana, que en esto del post nuestro de cada día (dánoslo hoy, señor) he pasado del derroche a la racanería.
ResponderEliminarBesos obstinados.
(anda, aaaaanda, cuéntame el secreto, no se lo digo a nadie)
No tiene misterio, es el párrafo azul.
ResponderEliminarque bello texto
ResponderEliminarUyyyyy jajajaj que dificil...no sabria cual ...no me encuentro esta vez jajajja
ResponderEliminarMe apunto al del psicólogo paciente, porque debo tener algún aspecto de personalidad macabro que siempre me toman pa orejas...ajja escuchar y escuchar...ya a punto de poner una camilla en casa y cobrar consulta ..jeje
Pero bueno..la vida es una gran obra y nosotros somos en parte Pirandello, simplemente bailándola como nos toca, sin ninguna certeza.. abrazo Pedro!!!
ahhhhhh recien leooo que fue tu cumple!!!
ResponderEliminarFeliz cumpleaños hoy...te saludo porque parece que lloras los sábados jajja..ok bueno...todo lo mejor!!! A pasarla joya!
RECOMENZAR azul oscuro, casi negro.
ResponderEliminarSaludos.
eli mendez el cumpleaños es como una gripe, se pasa y se olvida (pero el año de más se queda en los huesos). Pirandello pensaba pero del dicho al hecho hay un trecho, por eso vamos todos como vamos. Abrazos.
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