Murió la estrella, aislada, consumida, cáscara ensimismada, azogue arrugado, hueco tejido nocturno, brillo perdido, derroche de luz sin luz, húmedo polvo amarillo, viento roto donde no hay viento, peces de pizarra nadan en el abismo del tiempo.
Un gato blanco cruzó el contorno de lo oscuro, sobre cristal de relojes, entre nombres sumergidos, bajo los templos aéreos. Nada se oía, el hombre tumbado en la hierba veía sin ver incendios en la noche, llamas negras que transpiraban recuerdos.
Después amaneció, diamante con cicatrices, el gato blanco arañaba la puerta del otro lado, un arquero apuntó al cielo navegando por el agua derramada de guijarros, sombra, miedo, campana que anunció el día con esferas y guitarras.
Despertamos y el sueño fue la soledad, enemiga, suma de fragmentos.
Matar a una estrella es sinónimo de matar una ilusión... y no existe nada peor en el universo que matarle las ilusiones a alguien.
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Beso estrellado, Pedro.
LA ZARZAMORA esta estrella se ha muerto sola.
ResponderEliminarPero no lo sabremos hasta dentro de 5.000 años.
Te aviso sin eso.
Besos de constelación.