No
sé para qué escribo en esta mesa de piedra, iluso territorio, doloroso
reconocimiento del vacío, otra vez el esperpento, soy cómplice del descenso a
la rutina, domesticamos al fugitivo y queda la intemperie de la nada, mar sin
horizonte, ridículo equilibrista caído en las trincheras de la noche, apoyado
en el vacío, dócil protagonista de una mentira, la conciencia ahí, herida que
no cura, saber qué y las preguntas, flores rojas entre el trigo monótono,
¿amanecerá?
Dentro de su crudeza. Es tan exacto. Me asombra, alguien no está hueco. Rara especie ya! Un saludo escritor.
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