Cartografía.

Cartografía.

Cual muerto ya

o vencido

hablo sin mí

y duermo

en el desastre.

Debiera ser posible

hacer mapas del odio

y los húmedos monólogos

de las cisternas

de noche

descifrar.

Lois Pereiro.

Tantos días emboscado, representando para el posible visitante.

Nos imaginamos mutuamente.

La mirada se demora en las pistas, en una frase que parece que quiere decir, en un cuento que dice, en la mentira floreada que se estira, que se abre y cierra, cremallera de voces inventadas, pájaros en mitad de la ciudad dormida, es abril y renace la vida.

Intento no dejar nada al azar, ninguna pista en la que pueda reconocerme.

Pero me leo hoy en escritos antiguos y sé que fui así, tan ingenuo, especulo sobre el sentido del texto, solo de este, encuentro un espacio abandonado, un lugar deshabitado, sin huellas, sin rastro de dedos en los cristales, sin cuadros en los pasillos, una silueta, una sombra quizás que huye sin certezas.

No ha pasado tanto tiempo pero ¿quién era entonces?