Bajo
los soportales, mirando la lluvia, sacando la lengua para atrapar las gotas,
las palabras secretas (se me juntan las teclas, se me está olvidando escribir,
mi memoria advierte esa desdicha), no contesto los correos, no abro las
ventanas, se me está llenando la casa de humo, resbala por mi cerebro, estoy
abúlico en la resaca, pegando por las paredes carteles con los nombres de los
desaparecidos, con las fotografías de sus manos cortadas, con ramos de
margaritas a los pies de las estatuas, con caballos por las alamedas que llevan
al alba, con el aceite derramado.
La
noche cae de súbito sobre los amantes que duermen en el mármol.
Y
el reloj.
Cof cof cof, pero qué de humo que hay aquí (haciendo aspavientos con las manos apartando la humareda). ¡Su casa parece la capital del Támesis! (vaya lo que vendría a ser Londres para que nos entendamos). Salga de la penumbra, por favor, que le apago la carbonera y doy la luz (bueno dar es un decir que ya conoce de mi gentilicio; ya me entiende).
ResponderEliminarSr. Glup, por favor (bis), pille batín (de seda, por supuesto) (le dejo elegir entre ponerse pañuelo anudado al cuello o pajarita). ¿Ya está bien tapado? No se nos vaya a resfriar. ¿Preparado? Abro ventanas que se renueve el aire, que aquí huele a cerrado. ¿Dónde prefiere que le ponga/cuelgue el arbolito/ambientador con aroma a pino?
Y ahora sólo nos falta música.... voy.. creo que ésta va acorde con la atmósfera.. yo le hago chasquido de dedos a modo de coro..(guiño)......con permiso le detengo unos minutitos el reloj..
https://www.youtube.com/watch?v=H2di83WAOhU
Besets!
PD: Dibujas imágenes, creas entornos, pintas escenas con tus palabras, Pedro. ¡Artista!.
Me fascina cómo escribes. Qué barbaridad.
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