Siguen el frío y la lluvia.

3 de febrero de 1943. El problema no es la dureza de la suerte, pues todo lo que se desea con bastante fuerza, se obtiene. El problema es más bien que lo que se obtiene disgusta. Y entonces jamás debemos tomárnosla con la suerte, sino con nuestro propio deseo. (Cesare Pavese).

No soy más ni menos que tú y acaricio con mano trémula las noches de insomnio y recuerdos, de imágenes vagas, algunas pavorosas. Pego mis oídos a una concha, primero al izquierdo, después al derecho y escucho susurros de un mar que no es mi mar.

Alguien mece la cortina y en el cuenco de mi boca duerme un grito.

Abro las manos de la duda y se me escapa la alegría como una miedosa mariposa amarilla. Estoy removido por dentro, muy dentro, por un afilado y laborioso tenedor de sentimientos alborotados. Borbotean mis entrañas y no entiendo nada. Solo siento – en todos los sentidos, es decir, de norte a sur- todo, lo que hice, lo que no, lo que me queda por hacer, aquello de lo que me abstengo por seguir siendo el que debo ser, el que se espera que sea.

Siguen el frío y la lluvia.