Cumpleaños.

Descubro, demasiado tarde, que vivir en falso es no vivir, porque la memoria se niega a coleccionar los datos que contradicen el yo juvenil. Y, en horas de crisis, cada vez que queremos ser algo tenemos que volver al principio, lo único que recordamos. ( Ramón Buenaventura. .-. El año que viene en Tánger)

Hasta aquí hemos llegado, hoy es mi cumpleaños.

No preguntes mi edad, no tiene importancia (1)

Tampoco escarbes entre el musgo de la nostalgia ni en capítulos que ya no, mucho menos te quedes parado en el balcón con la que está cayendo.

Te sugiero que  disfrutes, que escuches música, que te tomes una copa de vino a mi salud (2), que desconfíes de las palabras bífidas, que sientas el privilegio de los amaneceres, que seas feliz en el paisaje de lo cotidiano (3).

Ahí está el recuerdo de mis mayores que me enseñaron caminos que no han sido. Señalan un punto impreciso detrás de la montaña. Las yeguas del subconsciente pastan en sus praderas.

Después cruzo el río y está mi casa, capítulos, memoria, páginas en blanco, ahora. Desde la inundación hasta aquí hay un camino de imágenes y signos, de árboles y ruiseñores, de muertes y de vida.

Y el amor (4), enredado en las paredes del todo (5).

También en el recuerdo de los qué no estando, están.

Este año volveré  a O Cebreiro, miraré los valles, aún hay tiempo, aún hay tiempo, los caminos se pierden en la distancia.

Hasta aquí hemos llegado, hoy es mi cumpleaños. (6)

(1)¿Seguro?

(2) Te invito, claro.

(3) No hay mucho más.

(4) Que es, también, lo que mueve esta página.

(5) Y este todo es mucho, mucho.

(6) Puedes mandarme flores virtuales. Gracias.