Herida.

A la estéril fuente del recuerdo entró una cuchillada de luna y en los ojos de la noche se abrió un manantial de luces derramadas.

Transparente se tornó la memoria, mudos los mirlos, campos blancos, árboles quietos -¿eran álamos?-

En la ebriedad incesante, solitaria, dije la palabra exacta -vuelve-.

Y la herida se cubrió de rosas.