Ella es un ángel.

Thérèse Dreaming , 1938 © Balthus

Hoy, abiertas las ventanas al viento del cambio, soleadas las habitaciones, salgo y corto palabras del jardín de diciembre, se marchitan con olor dulzón en búcaros antiguos. Sobre la mesa, junto a la mano, pétalos secos.

Ella es un ángel, ella es un ángel.

Floto entre voces, nadan por mis muslos, me entran en los pulmones. Me ahogo, no encuentro la Palabra, no asoma, a veces veo su brillo, la tengo ahí, casi la pronuncio, -esa es, esa es- pero no, no llega.

Ella es un ángel, ¿pero no decías...?

Llegará la primavera y apaño discursos, rebaño recuerdos, engaño mi realidad, junto historias para mañana, no soy dueño de las que no son, de los sueños que no fueron. Digo lo que digo, no la Palabra.

Ella es un ángel, ella es un ángel.

Ahora, este es el único tiempo del que disponemos.

Sigo intentándolo.

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