Aurora.

...Los puentes inflamables / del medio del camino de la vida...

Aurora Luque.

Ahora, solo ahora sé que no, esa mujer pertenece al pasado y queda la anciana que me mira, a la que no puedo tocar sin temor a quebrarla, su olor ya no me evoca recuerdos, apenas tengo constancia de ello, de ella y su mirada, su halo, algo detrás de nosotros, invisible, pero ahí, y el cristal, también ahí, separándonos irremediablemente.

Teme darme la mano, teme nuestros besos al encontrarnos, dice que no, que nunca, que estoy mejor lejos, que cada cosa tiene su tiempo y nosotros nunca lo hemos tenido. Dice, calla, dice calla y yo, por dentro, siento que se evapora la ternura que me dejaba embobado cuando estábamos juntos, aquellas inmensas ganas de abrazarla y sentir su piel, aquel dejarme llevar por el río de sentimientos prisioneros y soltarlos, llorando sin pudor sobre sus hombros cuando decía que no se podía querer tanto como yo la quería.

1ª reflexión: si ella es una anciana ¿será que estoy muerto y esto es ya otra vida?

2ª reflexión: quizás aquella tierra solo existía dentro de los límites del deseo.

Conclusión: con la escritura, lo que ahorro en psiquiatra (s).

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