Por el bosque del tiempo la noche del espacio,
el errar de mi busca, la boca de mi incendio.
En tus ojos, cayendo, un mar gris se levanta.
Lo espantoso es sencillo y está siempre muy cerca.
Juan Eduardo Cirlot.
4. Dibuja, la punta del lapicero va definiendo un contorno, un esbozo de sonrisa, un brillo de lujuria, un cuerpo exánime sobre la niebla abandonada. Sus dedos bailan, dejan trazos de carboncillo que iluminan con su negrura, emborronan el paisaje hasta que, oh milagro, surge el retrato de la ausente, de la viajera de los desiertos, la guía de la caravana de camellos, la introductora en el territorio de la inspiración. “Necesitas una musa” y Parker asiente, cabizbajo, austero en manifestaciones, prendiendo velas, en fila, kilómetros de ellas, de océano a océano, tocar pared y vuelta. No hay noticias de Pessoa, se come sus versos, poeta inmóvil, los pincha con un tenedor hambriento, los sazona y traga sin entusiasmo, ausente. Un fado se rompe en las marismas.
ResponderEliminarPeter Parker y viceversa, desde esta otra orilla del mapa, veo (debe ser esta deslumbrante luz sureña o la falta de intersecciones: días sin libros, sin cine, sin ordenador, sin representaciones; ya sabes:los verdes que te quiero verde, los azules ídem, lo que no, no y lo otro, también):
A lo que iba: tus dotes.
Para la poesía, me refiero.
Ese deleite tuyo con las palabras, cercenándolas un tanto, claro.
Debieras mirarlo, digo, cariñosamente tuya.
Magnolio, Parker no tiene dote, es un poeta pobre de solemnidad, tanto que regala las palabras a un auditorio vacío, las desparrama por el escenario de silencio en un teatro sin apuntador y en vísperas de cierre por traslado.
ResponderEliminarPeter en cambio esta bajando de los cielos a la tierra, un camino inverso,el descenso a la realidad, a lo que es.
Señoras y señores, la vida.
Disfruta allá donde estés.
Cariñosamente mío para ti.