Vivir es una hermosa aventura.

Vivir es un silencio sin memoria.
Lo de alrededor es absurdo.
A pesar del fulgor, de la mentira de las luces.
Calles llenas de aprendices de suicidas que aún respiran.
Nada más.

Dolor del alma no comparable con el hambre,
con un cielo mudo.
Nadie responde
a las oraciones de los débiles, de los ilusos.
Guardianes armados con cuchillos de obsidiana.
El miedo oprime la garganta.

Vendrán días de sangre y mártires,
días de peces aturdidos, de piel lejana,
puentes quebrados, campos con sal y huesos,
soledad.

Aún así entre los abedules cantan los pinzones,
el viento trae y lleva historias de enamorados,
de guerreros volviendo por caminos oscuros.

Es agosto en enero y empezamos la historia.

Vivir es una hermosa aventura.

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