El hiato en caoba.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien

Cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío.

Cernuda.

 

(Playa de Langosteira en Finisterre)

Sin inercia esta bicicleta de letras se cae, demasiados días mirando por ventanas reales (ya nos previno Jacques Lacan “no debe confundirse la realidad con lo real”). No solo mirando, saltando con entusiasmo por esas ventanas a un mundo que no este. Esto, este, nosotros, vosotros, ellos, no sé de qué hablo, despiértame, empújame, miénteme, dime que me quieres (inolvidable Johnny Guitar), déjame entrar allí donde pasó todo, donde nada era cierto pero éramos felices, don José Iranzo cantaba jotas, veíamos películas de Fritz Lang (Mabuse) y hablando de lo que no cambiábamos tiernas miradas en la playa hasta que se quedaba desierta. 

Sin darme cuenta estoy dando un paso importante, mira tú, al hiato en caoba, piano, duunviro, chiita o saeta (a mí, hiato,  me suena siempre a algo intestinal) se une este, poeta (que es, por ejemplo, un señor tabernero que me presentaron el día 14 en Lugo).

Lunes, queridos míos, qué duro, buena semana. 

Por cierto, aunque no venga a cuento, en el nuevo reproductor de música, Mixpod, pulsando donde pone Vídeo, se ve, qué cosas.(lo mismo pasa pulsando en las palabras en rojo)

Y es que hoy en día las ciencias adelantan que es una barbaridad (La verbena de la Paloma).

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